Левый бармен. Пятая. Прощальная серия

- Постойте-ка, мужики, - выдвинулся десятый или тридцатый, неважно, герой былин и других стремных историй... - Так это же - сын Ивана... Тут он произнес фамилию - в политических и уголовных кругах вызывающую священный, перемазанный страхом трепет... - Я ж тебя, дурака, мелким, вот таким, помню, - богатырь - бармену, - как отец? Я знаю - переживает он за тебя. Ерундой занимаешься. То в режиссеры подался, фильмы завернутые снимал. То в учителя - подросткам жидкие извилины полоскать. Теперь - бармен... Зря от помощи отказываешься... - А, дядя Николай, - бармен - богатырю, - я - сам по себе, отец - сам по себе. Я все кино снимаю... В свободное от мелочевки время. Что вижу, то и снимаю... А отец - деньги делает. Накорню мы с ним разные... - Ясно. Держи "пять". Привет отцу, творческий ты человек...

Значимый, ого-го - насколько значимый для бармена разговор прошел мимо Белого Поэта... Он, вылитый медиум, наворачивал... - Он, бармен этот, вообще с группой... Инвалидность по мозговой и душевной части. Он, правда-правда, ничего криминального не вытворял с девицами. Считает, по простоте, что невинными шлепками и наставлениями заумными - по верному пути их направит... Менты сбегутся... Вот-вот... Повяжут его... И дадут ему, по-строгому, годков шесть. Достаточно для посадки - мамашиного бормотания... А виноват во всем этом - ты... Ты же его сам придумал, создал, когда дал послушать кассету... Барменский этот закуток, из-за четвертой песни c альбома, ребятки спортивные разворотили бы давно... Если бы просекали в "аглицком"... Да и он - этот могучий, во времена Шекспира, вряд ли знает... Иначе, не крутил бы то, где расписано его возможное будущее... Как там... "Рэйп ми", "трахни меня"... Парнишка попадает в тюрьму. Там его проигрывают в карты. Опускают, пуская по кругу. Опущенным он становится, левый, левее некуда... И вот, он начинает подыхать всерьез... И бросают его в камеру к более-менее нормальному... И не понимает он уже - а почему этот мужик не бросается на него... У него от непонимания крыша - напрочь "ту-ту"... Он перед мужиком, валяясь, как пощады выпрашивая - Трахни! Ну, трахни меня!.. Так что и нашего бармена ожидает подобное... Но раз ты его создал. Тебе и козыри в руки... Возьми - и перепиши сценарий... Хватит на чернушные цвета западать... За каждым кустом - по педофилу, политическому проститу... Расслабься... Представь окружающий замес в нормальных и спокойных, светлых цветах и красках... Распахни окошко иллюминатора, потрогай доверчивой рукой бесстрастное честное облако... Пойми... Как отнесешься, как настроишься...

- А, вот ты где! - женский голос оборвал течение жестокого монолога. Резвая мамаша загородила профиль поэта... Затем, плюхнувшись за мой столик, продолжила... - Помню, как ты по "Кирчику" шлялся, к девушкам приклеиться пытался... Ко  мне пристал... На тему цветочную пытался запудрить девичьи мои мозги...

Поставил я ей и дочурке - по стакану томатного каждой... Себе тоже взял... - Ну, за спасение волшебное бармена, - говорю... В ответ - бурчание недовольное от мамаши...

Все. Ставлю точку. Хотя правильнее - многоточие. У автора - сплошные многоточия. Пальцы устали стучать по "клаве", набирая чужой текст. Попросил парень рассказ на компе набрать, распечатать, размножить. Экземпляров пять. Деньги предложил. Я не взял. Не совсем очерствел, хотя и работаю уже лет десять барменом. Этот парень, как зайдет в "Самолет" наш, возьмет стакан сока - и за столик. Все пишет-пишет в тетрадку. Жаль его, дурака. Никто все равно не поведется на писанину его, не раскрутит, не издаст. Хотя - кое-что поблескивает в тексте, но муть - в основном. К примеру, тридцать три богатыря - что за бред. Женщина психического склада - бред. Не из наших клиентов точно. Потом, кассета со всем известное "Нирваной" - это же вчерашний день. На Си-Ди вся музыка давно. А левый бармен - получился. Вылитый сменщик мой, такой же чудик. Он по не-четным дням "рулит", управляет "Самым быстрым самолетом"...