Про живые мечты

На самом деле, таких [как я] не любят.
Можно сколько угодно сходить с ума по совершенству бесполости/двуполости, можно находить [ради интереса] существ, которым либо не очень повезло, либо нравится/хорошо удается играть в эту игру. Можно грызть очаровательные наманикюренные ноготки, глядя на постановочные/реальные фотографии "унисекс" созданий, можно... много чего можно. Но реальность всё же предпочитают видеть иной. Картинки-картинками, а нечто банальное, примитивное и скучное присуще всему, что существует в реальном мире, а не на мониторе/экране телефона/экране телевизора/страницах журналов....... Мечте этого не полагается. Мечта должна оставаться идеальной. Здорово, если к мечте можно прикоснуться - на день, на неделю, на месяц... На время сумасшедшего, яркого обладания ожившей картинкой. А больше - уже нельзя. Мечта разрушится, оцарапает болезненно разочарованием и загонит в плотный панцирь - раны зализывать. Раны заживают и забываются, но охота прикасаться к мечтам отпадает напрочь. Лучше что-нибудь совсем обычное, приятное и п.о.н.я.т.н.о.е, изначально не приукрашенное ворохом красивых иллюзий. Чихающее, фыркающее, неаккуратно поедающее нечто неудобоваримое у компа, или на диване. Оно такое и должно быть. А мечту надо мечтать.
А вот что делать мечте, которую все хотят потрогать, но потрогав отторгают? Что делать мечте, которой вообще-то и холодно, и кушать хочется, и болеет она... Что ей делать, со своей необычностью? Ведь тем, "совсем обычным", ей никак не стать, изначально необычное этого не умеет, и не научится, даже если захочет. Необычное, как минимум, свиду, ничего не поделает с этим. А если оно ещё чем-то необычное? Мыслями, способностями, да даже природой своей - стран-но-е? Но так или иначе - всё равно живое, и хочет, в целом, того же самого, что и обычные? И даже немного больше, в чём, в силу своей природы, нуждается... У кого хватит смелости взять мечту в охапку, полностью и всецело отдавая себя ей, и забирая её себе? Не дотронуться, не ощутить дыхание, а вот до конца, чтобы вены переплелись, и органы срослись? У кого хватит души простить воплощению мечты то, что оно несовершенно?
А ни у кого. Ни у кого не хватает. Заболеть могут. Подсесть, как на наркотик, на прикосновения эти. Изредка получая дозу, и уползая обратно в уютный обычный мирок, пока держится воспоминание эйфории. Когда начнёт ломать - можно вернуться, и получить свой кайф до следующего раза. Можно любить мечту, за то, что она тебя ждёт, и любит тебя. Даёт тебе ощущение восторга. Радуется, когда ты выбираешься из своей обычности, чтобы немного полетать с ней. Прелесть, а не мечта. Пока ты живёшь в своём обычном, её будто и вовсе нет. Она на это время как бы умирает.

Люди, имеющие такой тайный наркотик, всегда очень искренне удивляются и огорчаются, когда этот наркотик начинает выть, плакать, и просить либо прекратить мучить, либо уйти навсегда. А разве мучали? А разве заставляли плакать? А разве же не было всё таким чудесным, не тронутым обычностью, не тронутым ЖИЗНЬЮ? Разве не было всё сказочно?
Вот и в самом деле. Странные они, мечты.