Жалкий лик слепой любви

               
               
               

     Она, как сомнамбула, движется по квартире. Кухня, гостиная, комната сына, балкон… Присядет в кресло. Вскочит. Смахнёт несущетствующие пылинки с фарфоровых фигурок. Польёт, уже поникшие от лишней влаги, цветы... Выйдет на балкон. Закурит, почти бессознательно отметив, что недавно открытая пачка, уже наполовину пуста. Незаметно для себя, окажется в кухне. Схватив тряпку, начнёт протирать стерильно чистые шкафчики. В десятый раз подметёт пол. Зачем-то переставит чашки. И опять – балкон, сигарета. И снова бессмысленное кружение по квартире. День за днём. Час за часом… Ничего не меняется. Только часы тикают на стене, отсчитывая безвозвратно исчезающие минуты жизни.

     Одна. Теперь Она одна. Есть, правда, сын. Мама. Приятельницы. Знакомые. Но нет того, кто  необходим, как воздух – Его, единственного, любимого. Уехал, оставил её. Обещал вернуться вскоре. Обещал деньги высылать. И, конечно, звонить каждый день. Обещал… И исчез. Растаял в дымке неизвестности. И невозможно позвонить – мобильный заблокирован. И некуда написать – адреса не оставил. Исчез без следа… Бросил? По всем признакам, со стороны выглядит именно так. Но Она не хочет в это верить. Просто – не может! И ждёт его каждую минуту. Вот, сейчас раздастся звонок в дверь, Она откроет, а на пороге – Он. Или зазвонит телефон. Или запоёт мобильник. А там – его  голос! Пусть только голос! Хоть пару фраз! Хотя бы о том, что не забыл Её. И всё. Она готова ждать недели, месяцы, годы…

     Но ничего не происходит. Тоска в груди разрастается, вздувается, как воздушный шар. Вот-вот лопнет, взорвётся внутри. И остановится сердце…  И Бог с ним! Пусть!  Одинокая, безрадостная жизнь – зачем она Ей? Два года любви. Два года счастья… Счастья ли? Раньше была не уверена, жаловалась на Него подругам – мол, скандальный, некультурный, жестокий, унижать любит. Правда, так всё и было. А теперь кажется – счастливее, чем в эти два года она не была никогда! Два года! И в один миг – всё, конец. Кончилась любовь. А была ли она, эта любовь? Или только иллюзия? Она не знает. Ничего уже не знает. И как существовать дальше? И зачем? Ради сына? Да обойдётся без неё сын! Взрослый уже, студент. Ради мамы? И она обойдётся. Женщина сильная, самодостаточная, и не старуха ещё. И получается, нет смысла в Её одиноком существовании. Тогда, зачем жить? Кто ответит?

      Была одна подруга – давняя, верная. Убеждала: «Просто  ж и в и! Жизнь ценна сама по себе, нужно уметь радоваться каждой минуте во всех её проявлениях!». Хорошо ей рассуждать, когда уж больше двадцати лет муж под  боком! И не бросает, не исчезает неизвестно куда. «А в моей шкуре, дорогая, ты бы побывала – чтоб запела тогда?».  Да ну её совсем! Надоела своими советами! Ей, раздавленной, убитой, потерянной – чужие советы, как мёртвому припарки! Уж лучше одной, молча, страдать. И Она оборвала общение с подругой. Да и вообще  из дому выходить стала редко. И телевизор смотреть почти перестала – неинтересно без Него.   И книги читать  не хочется. Там ведь, в основном хэппи- энды. А в Её жизни – где пресловутый хэппи-энд? Когда наступит? Как дождаться, если день тянется, словно год? И нечем себя занять, отвлечь…  Надо бы на работу устроиться, теперь ведь снова придётся обеспечивать себя и сына. Надо. Но нет на это сил. Сил нет ни на что, кроме ожидания. Ей нужно только, чтобы вернулся Он. Иначе всё бессмысленно…

     И Она ждёт. Ждёт не один месяц – отчаянно, безнадёжно, безумно. И день изо дня продолжает свой сомнамбулический путь по квартире. Путь, который не имеет конца.