Вконтакте ум. ru

      ВКОНТАКТЕум.RU

      Люблю весну...
      Весной мне пишется. Мне вообще нужно небо, не могу, когда не видно. Голубое небо, высокие пушинки облаков... Взгляну — жить хочется.

      Та весна выдалась ранней.
      Читальный зал нежился в лучах майского солнца, открыли окна — между рядами потянуло свежестью.
      Я сидел в середине, где всегда. Окон не люблю — отвлекает. То птичка на ветку присядет, то листья зашелестят... чтобы писать, нужен покой.
      Она присела к окну. Лёгкое платье, золотистые волосы, и вся белокожая такая, ну ангел просто!
      Работа моя остановилась, я засмотрелся. Что за чудное созданье... Её прозрачная белизна очаровала, мои мысли спутались... Я выключил ноут, встал.
      Прошёлся рядом, как бы ненароком, всмотрелся — на столе незнакомки лежали Цветаева, Ахматова. В мониторе её ноутбука успел заметить — Вконтакте!.. Сидела Вконтакте.
      Я вгляделся ещё зорче — Юлия Алая... Какое странное имя!..
      Возвратился на место, вошёл Вконтакт, набираю её имя, пишу какую-то чушь. Что-то вроде: «У вас такое странное имя... такое лиричное...» В общем, выдал первое, что вспомнил: «Мне нравится, что вы больны не мной...»
      Смотрю — читает, руку на книгу положила, улыбнулась... посмотрела в окно, задумалась.
      Повернулась, застучала по клавиатуре, в ответ значит... Получаю.
      Сама снова в окно — ждёт. Ветерок растрепал локоны, она пригладила рукой... Пишу: «Вы — блондинка, я хотел бы, чтобы вы были блондинкой... чтобы сидели у окна, чтоб ветерок играл вашими золотистыми волосами...»
      Читает, губку покусывает. Пишет: «Кто вы?»
      «Валентин».
      «Вы словно стоите за моим плечом, наблюдаете... не дух бесплотный? Может вы тот самый?..»
      «Может и тот самый... - отвечаю, - может и за плечом...»
      Читает, улыбается, чуть оглядывается — на лицо падает луч, боже мой!.. Какое же у неё лицо!.. белое, чистое, до прозрачности!.. Пишу: «Ваше лицо в солнечном свете! Если  я дух бесплотный, то вы ангел!..»
      Смутилась. Стала осматриваться, скользнула взглядом и по мне. Встала, пошла к выходу, я — следом:
      - Здравствуйте... Валентин.
      - Дух бесплотный? - смотрит ласково.
      - Он самый... Простите.
      - Ничего, было забавно. Юлия... Юлия Алая.
      - Можно вас проводить, Юлия?
      - Куда? - опустила взгляд.
      - Домой... - я вдохнул поглубже. - Вы мне нравитесь. Я... я люблю таких...
      - Каких? Бледных?
      - Да... то есть нет! Не бледных!.. Светлых.. лицом. Златовласок, в общем...
      Замолчала. Потом:
      - Можете. Только...
      - Что?..
      - У меня лейкоз, Валентин. Поэтому я такая... светлая.
      Она остановилась, я открыл, было, рот, но сказать не нашёлся.
      - Я вам всё ещё нравлюсь?

      Она умерла через год.
      Той весной мы были счастливы.
      Потом я просто был рядом: она держала меня за руку, а я читал Цветаеву.

      Прошло уж несколько лет, а я всё сажусь на то же самое место, смотрю: а вдруг?.. вдруг увижу, вдруг спустится ангелом, хоть на миг?..
      Хоть на миг... мне бы хватило.
      Смотрю и сейчас. Солнце, весна... но ангела там нет.
      Как-то незадолго Юлия сказала: «Напиши... Напиши, как мы любили...» - сжала мне руку, до сих пор чувствую её прикосновение.
      Раньше не мог.
      Но годы притупили боль.
      Весна. Люблю весну... весной мне пишется.