О Мотыльках

Посвещается Роттен.


- Ты. Я встретил тебя 6 с небольшим месяцев назад.. На самом деле - ещё раньше.. даже раньше чем встретил, раньше, чем ты об этом узнал..

- нам уже было семь...
неделю назад...

- Хорошо. Семь. я не веду счёт.
Так вот..
И решил что ты, это ведьма. Такая, живущая где-то далеко-далеко, изъясняющаяся языком непонятно, и запутано.. но так здорово, так метко. Я узнал что у тебя волнистые волосы, и представлял как ты их расчёсываешь, сидя на камне посреди болота.
Пару раз я завуалировано писал о тебе..
в своём дневнике.
..сам, может и не вспомню, что за записи - если их увижу. слишком они были.. скрытные.
Ты думался мне особенным.
Таким цветным, специально вытертым восточным шёлком.
..я думал, что у тебя наверняка есть много всяких бусин на нитях, и ловушка снов..
и что ты знаешь и умеешь что то такое, что не умею я.
меня удивляли твои нарисованные аватарки..
как будто ты стремишься к себе через себя. - ты рисовал, а не искал рисунки в сети, и это было так странно..
как будто ты ближе к..Земле, чем я.
Я думал, что ты гадаешь на таро.
Что гуляешь по лесам
Что любишь жечь костры и пахнешь травой и дымом..
Что носишь туники..
Я видел в тебе что-то такое, чего не доставало во мне..
и ещё - та странная уверенность таилась в тебе. Такая.. самодостаточность, самодлясебябие.
Я думал что хорошо бы тебя и в поле, и в осенние листья. Что тебе идут венки из жёлтых цветов.
Мне казалось, что тебе нравится фруктовый чай.. почему-то, мне так казалось..
Ты был как множество красок, ты был для меня как картины Боттичелли..
Но это была не пестрота.
Это была тайна.
Как..много-много цветов, которые пускают по тёмной глади реки, и маленькие, плывущие по ней свечи.. - вот на что ты был похож..
Я хотел..
..сделать тебе такой чай, что бы ты сделал глоток и пришёл в полный экстаз. Хотел сделать Твой чай. С множеством трав - лечебных, пахнущих и сладких.. Такой, что бы никому другому больше не пришёлся по. Такой, немного граничащий со смертью..
Ты воплощал в себе пороки, звучащие той особенной красотой и значимостью, больше чем - "чашка кофе и сигарета". Ты будто сам строил себе плаху, знал об этом - и наслаждался. Полировал, узорничал, дополнял..
И смеялся так, как смеются только те, в ком есть та самая дьявольская изюминка - посланная от Бога.
У тебя были тёплые ладони.
Иногда даже горячие..
И если бы меня спросить о запахе, то мне казалось ты пах так, как пахнет много засушенной лечебной травы - она в темноте и лёгкой чердачной сырости - дождливой сырости избы.
Лилиями.
Белыми, большими. До которых так сложно доплыть.. потому что водоросли у самой кромки воды, и кажется, будто они утащат тебя за ноги туда.. они касаются живота и бёдер.. они такие противные и таинственно-живые. Они тёмные.. Но впереди маячит  та самая белая лилия, с жёлтой серцевинкой, пыльцой, которой ты пахнешь.
Та лилия, которая увянет за час, если её сорвёшь.
Та лилия, путь к которой тернистый и страшный - коряги, тина, водоросли..
Ты, пах мёдом одуванчиков.
Как выжатое в ладошку солнце. - тугое и сладкой.
В котором пачкаешь пальцы, и не можешь оторваться..
Ты был тем, по чьему прототипу можно писать книги.
Тебе даже было, как в легендах - 20 лет..
Юный.
Я не сомневался , что ты умеешь варить отвары из еловых шишек..
и знаешь рецепты многих других зелий..
Мне казалось - тебе должно быть это интересно..
что, может быть, у тебя на самом роду написано это..
И я не смел к тебе подойти. Ты весь насквозь был пропитан тайной - то ли мальчишка с льняных полей, то ли ведьма , избежавшая костра и инквизиции..
Я не любил тебя тогда.. но я подумал, что с таким человеком рядом я бы хотел быть, но никогда не буду.
На фоне тебя я казался другим - каким то слишком уставшим, слишком белокожим и измученным. Почти нищим французом.
Хотя в душе, где-то был тех же кровей.
Я бы, наверное, живя с тобой, отпустил бы длинные-длинные-длинные пепельные волосы.. они бы были такими же волнистыми как гладь воды.. я бы клал голову тебе на колени, и ты бы перебирал их, ты бы плёл мне косы, как сыну, как возлюбленному.
Ты бы вдел в них свои бусины, ты бы целовал меня, и постепенно я настоящий бы выплыл из всей этой аморфности, ты, мне казалось, смог вернуть бы никогда не бывавшего меня.
Мне казалось, что кое-где, иногда, ты видишь будущие. Ты знаешь много сказок, и, может быть, был там - в щёлке заката - между мирами.
Видел то, чего не видел я. Владел тем, чем не владею я.
Я эгоист. Ты был моей эгоистичной Нежностью. Я упивался тобой.
Как девственной кровью - новоиспечённой вампир. Как соком первого яблока..
Какого-то нового, неизмеримого глазами познания.
И наверно, я желал этого так сильно, что.. ты всё таки мне написал.
Такой весь чудной, и странно-язычный.
Конечно, я тебя полюбил.
Я не мог тебя не полюбить.
Я и сейчас люблю.