История я

Когда то давно я был маленьким непослушным ребенком, валял дурака. Как и большинство детей не любил ходить в школу, делать уроки. Утром я любил смотреться в зеркало, корчить рожи, я кривлялся и думал о разных глупостях, глаза сверкали в предвкушении новой гадости, в ожидании нового замечания мамы. Мое любимое слово было " Нет ", так как оно создано для того что - бы его нарушали, думал я, когда уходил на поиски новых приключений.
    
     Однажды осенью мамы не стало. Это был удар для меня, мне тогда было 10, я любил ее. Я смотрел как ее забирает земля. Шел дождь, - словно плачет она, - прощаясь со мной. Листья медленно спускаются на холмик,как будто накрывая одеялом, говорящим о расставании навсегда. Тогда я наверно и повзрослел.
    
     Осень мне напоминает всегда о маме. Я люблю осень, и дождь. Мне не одиноко, она всегда со мной, - в моем сердце. Она любовь - самая искренняя, самая нежная, она частичка прекрасного в моем сознании.
    
     Я стоял возле зеркала, раздумывая, кто же стоит по ту сторону. Что он тут делает? Зачем он пришел? Что он мне хочет сказать. Я не стал его ни о чем спрашивать, просто вышел из дома, закрыл дверь, словно оставив его охранять свой дом. Я не знаю, скучает ли он в мое отсутствие, - наверно да. Когда я прихожу с работы домой, он с грустью смотрит на меня, его лицо уставшее, он снимает с себя пальто, зевает и уходит спать, растворяясь в стенах дома. Хотя, я часто не даю ему выспаться, но он никогда на меня не обижается - позволяя мне отоспаться.
    
     Иногда я замечаю, что на его лице появляются морщины, маленькие линии, - говорящие мне, что мы вместе уже много лет, не хочется даже верить что мы когда нибудь расстанемся, и я больше не увижу его.
    
     Я люблю его, он никогда не предавал меня! Хотя знает все обо мне. Знает когда я прихожу пьяный, знает всех женщин которых я приводил, словно ведет дневник. Знает друзей, кто мне дорог, хотя редко их видит. А однажды я вернулся весь промокший и грязный, я взглянул на него, и сразу понял что он простил меня. Он даже не спрашивает меня, - откуда я такой. И как он меня терпит, прощает, смотрит на меня глазами наполненными надеждой, верой в меня. Только он верит, в то, что у меня все получится, и может быть даже иногда гордится мной, хотя я не всегда достоин этого. Я пытаюсь не подводить его, и быть честным, он единственный с кем я бываю честным. - Как же редко это бывает.
    
     Пройдя жизнь почти до конца, я только начал понимать его. Я уже не боялся, он оставил мне много воспоминаний, он книга - " История " Я "" - в которой было много грусти, - но и прекрасного, она вспышка, звездочка которая когда - то зажглась, и которая когда нибудь погаснет.
    
     Осень. Что - то мне говорит что я покинул его, освободил его от долгих оков заключения. Сердце мое остановилось, отправив меня в неизведанное пространство. Я не надеялся больше его увидеть, даже начал забывать, исчезая во времени, пройденного мной пути. Я знаю что он простил меня, так как он всегда прощал меня.
    
     Листья кружились в последнем танце, покрывая могилу золотистым одеялом. Он растворился так же как и я, в лучах осеннего солнца, в холодном воздухе, в красках последнего дня.. Став частичкой света вселенной, началом и одновременно завершением, моего пути.