Потолок

Теплая постель, все встают, чистят зубы, одеваются и за утренний стол. Ранние бутерброды и горячий чай, да или кофе, неважно, главное, что с утра. Только утром доходит, что только вот этот сух-паёк обеспечит тебе жизнь на несколько часов вперёд.
Так было и в жизни Джима. Он так же вставал, матерился от усталости и недоувиденного сна, наступал на кота, быстро улепётывал завтрак и уходил из дома.
Но в этот день всё было по-другому. Джим присел на мягкий стул с подшивкой из паралона и включил телевизор. Как всегда в экране сидела безмозглая блондинка и еле как читала буквы, высвечивающиеся на мониторе.
И пришла весть, весьма забавная весть. Учёные как всегда отличились от всех, и в своё пустозвонное время составили список тех вещей, с которыми человек будет ещё долго жить.
То есть: «Прогресс всегда шагает вперёд. Ничего не стоит на своём пути, всё модернизируется и становится удобнее и практичнее…»
- Ага, удобнее и практичнее. Тогда сделайте работу в душном офисе «удобнее и практичнее», а директоршу лучше вообще всего казнить…- бурчал он как всегда.
Это было понятно. Мужику сорок лет, он один одинешенек, детей нет, работа развал, зарплата мизерная, а как тут не ругаться…

Погода в Эдинбурге стояла как всегда дождливая. По улицам прогуливался туман, заворачивая в себя одиноких пешеходов, перевешивающих через плечо тусклые зонтики. Осень. Деревья были оголены, сквозь трещины в грозовых облаках омывало город утреннее солнце, нехотя поднимающееся из спячки.
Кресты на крыше храма были ржавые, потускневшие от постоянного умывания дождём и плохой памяти городской мэрии. Всё было как всегда, как всегда скучно, тускло и безрадостно, словно это было проклятие, проклятие, тянущее за собой усталость, тоску и депрессию…

Дверь храма немного приоткрылась, в неё вошёл достаточно прилично одетый мужчина, и ни на кого и ни на чего не обращая внимания, сразу рванул в исповедальню, и с хлопком закрыл дверь.
Исповедальня была сделана из дуба, покрытого до такой степени толстым слоем лака, что казалось вообще черной, словно обугленной. Маленькая комнатка была темной, только стул и окошко. Такое узкое пространство начинало давить на мозговые клетки, сжимать их, словно прессом, не давая вырваться хоть одной мысли.
Соседнее окошко мягко приоткрылось, и послышался спокойный голос священника.
 - Здравствуй, сын мой. Что же тебя беспокоит? – мягко спросил священник, дабы не нарушить внутренний покой человека.
- Доброе утро, святой отец. Меня зовут Джим, можете меня так и называть…- с трудом выдавил из себя Джим, еле сдерживая злобу в себе.
- Да. Джим, что вы хотели бы сказать?
- Я никак не могу понять, как Бог ТАКОЕ может делать? Почему одни двигаются вперёд, а другие останавливаются?
- На всё воля божья, сын мой.
- Да как же может быть так?! Почему один всегда в пути, постоянно в движении? Я считаю, что не Господь всё это делает, всё это мы, люди. У каждого же есть свой потолок, а мы подобны дому. Так вот, у каждого ведь дома есть потолок, каждый растёт до определенного уровня, так почему же мы тогда стоим на месте, святой отец, как вы объясните? Наши действия прерывает, обрывает мысленный потолок, и только новое поколение, поколение сильнее во всех отношениях предыдущего способно его преодолеть! Наши мысли, наши действия, изобретения, черт его побрал, они как сажа на потолке, несмываемая сажа за несколько столетий, войн, смертей, рождений и катастроф оседает на потолке, как дым от трубок в пабе?! Почему же так? Почему я остановился на одном уровне. Под одним потолком десять лет назад и не двигаюсь?! Где же та помощь божья, где справедливость, где это всё?! И, по-вашему, всему Господь голова? Я так не думаю…- вырвались слова из него, словно вода, переполнившая стеклянную банку. Душа освободилась от груза, стало как-то легко, спокойно и только отдышка приводила в реальность.

Но святой отец ничего не ответил, он просто перекрестил Джима, закрыл окошко и вышел, нервно переплетая четки в руке и что-то бормоча…

И правда, у каждого есть свой потолок,…и спасения  от него нет…