Сентиментальность

Я стала сентиментальной.
Не то , чтобы это новость для меня - нет! Было и раньше, но времнами и ситуационно, как у всех. Теперь усилилось это качество и стало самозащищаться. Ну, например, прислали открытку, а там песня «эх, дороги...»
Автоматически всплывает в памяти субботний вечер, принятые в нашем кругу совместные ужины с соседями и друзьями. Родители веселые,смех, шутки!
Потом вдруг затуманится отец, опершись на ладонь подбородком, и запоет:
-Эх, дороги...
И подхватит фронтовой друг Семен, запустив пятерню в кудрявую шевелюру:
Пыль да туман.
Холода, тревоги,
да степной бурьян.
Знать не знаешь
доли своей-
может крылья сложишь
посреди степей ..
а дорога дальше мчится,
клубится, пылится,
А земля вокруг дымится,
Родная земля...

Они, прошедшие войну, избегали, но хранили воспоминания о ней. О ранениях, умирающих на их глазах товарищах, и о горящих на Курской Дуге танках...
Было как то невозможно мучительно даже для меня, 5-6 -летки, видеть крупные слезы, безмолвно катившиеся по мужским щекам.
И вот я, уже более взрослая, чем отец в этом рассказе, чувствую горячие потоки на щеках. Почему. Ну да, была война и люди не имели выбора другого, только пройти через нее. Они имели выбор- как пройти. Прошли достойно, с наградами и ранами, с потерями, но – победителями.
Горько, что их уже нет. Что жизнь не спрашивает , хотим ли мы взрослеть, терять, уходить- вот и катятся слезы, не желая соглашаться с объяснениями и уговорами рассудка.
Трудно смириться с законами?
Страшно, что жизнь конечна?
Тоска по родным и близким, кого никак не вернуть?
Все вместе.
Так и что это: сентиментальность или старость? А может, человеческое сердце всему причиной.