Рукопись без названия ч. 2

- Почему я пьян? Потому что это мой выбор!
- Проблемы всё равно не решатся этим методом. Зачем оно тебе? Что с тобой? Расскажи.
Может, я слишком пьян. А, может, она действительно умеет заинтересовывать собой.
- Чем ты живёшь?
- Я люблю дождь, люблю природу. Да что там – я люблю весь этот мир и живу любовью к нему! Мир тебя тоже любит, отчего у тебя в сердце нет взаимности?
Меня бы раздражил подобный разговор по трезвости, но уж ладно, посмеюсь.
- Я не люблю этот мир оттого, что он сгнил и его гниль – в моей душе. Незримо, там, внутри, я разлагаюсь заживо.
- Почему ты так считаешь? Мы движемся каждый день, учимся, пусть иногда оступаемся, но всё равно же идём вперёд, к вечной гармонии.
Деточка... Как же ты ещё наивна.
- Когда-то давно я был чист душой и телом. У меня были моральные принципы. Но я сам их разрушил. Можно свалить вину на мир, на людей, да на что угодно... Но я сам пошёл на этот шаг. Медленно, но верно я от них отказался. Поэтому наказание – я здесь.
По-детски милая улыбка.
- Наказание? Почему же? Это прекрасный мир, очищенный от всего лишнего. Я думаю, это рай.
Смеюсь.
- Чем он хорош? Он отобрал у меня всё – способность любить, творить, думать, фантазировать, - чувствую, голос дрожит.
*   *   *
Обморок. Раньше их не любил, сейчас как-то...
Пойду курить на балкон.
На столе – лист. Рядом масляные краски (а когда-то за них всё отдал бы) и записка «Нарисуй это». Поднял взгляд.
Закат. Такой, каких не видел никогда. Нет, такой, каких никогда не было.
Плюнул, продолжил движение к балкону.
Рука на плече.
- Почему не хочешь? У тебя же хорошо получится.
Дурацкий обычай – ходить в чужой дом без приглашения.
- Что ты хочешь?
- Есть.
- У меня нет ничего кроме кофе. Уходи.
Чего строить обиженное лицо? Из-за тебя не напился вчера спокойно, в обморок упал. А ты меня теперь преследуешь.
- Давай, сделаю тебе жульен. Ты же его очень любишь.
Всё. Готов.
- Убирайся отсюда к чертям! Не смей никогда больше показываться на глаза!
- А как же принцип «относись к людям так же, как они к тебе»?
- Они все сдохли! Понимаешь?! Сдохли!
Выталкиваю в дверь.
Курить...
*   *   *
Запах. Он меня и пробудил.
Ах она... Маленькая...
Действительно, жульен. Схватил горшочек, кинул с балкона.
*   *   *
Она меня преследует.
Люблю пойти прогуляться, подышать воздухом. Но лишь достаю сигарету – идёт она.
И каждый раз я с ней разговариваю. Не знаю, что мешает не делать этого. Каждый разговор для меня тяжек. Этот радостный взгляд, эта улыбка, розовое видение мира. Сразу начинает болеть голова, тошнит от табачного дыма.
Вообще начинает хотеться умереть.
*   *   *
- Что тебе от меня надо? Что хочешь ты во мне найти?
Подняла глаза. Слишком хитрый взгляд.
- Тебя.
- Давай я тебе расскажу лучше.
- Ты не объективен.
Как она любит меня смешить...
- Хочешь сказать, я меньше, чем ты, знаю о себе?
- Слишком часто себе врёшь.
Тут уж во весь голос можно посмеяться.
- С чего ты взяла?
- Знаю.
- Пусть так. Чего ты хочешь?
- Чтобы ты этого не делал.
- Девочка моя, когда у тебя за спиной будет столько же гадостей, сколько у меня, я на тебя посмотрю, как ты запоёшь.
*   *   *
- Как ты появляешься всегда, только я открываю бутылку? – удручённо-уставший голос.
- Налей мне тоже.
Слеза на глазу, не заметил сразу.
Смеюсь.
- Ты не заболела случаем? – улыбка.
- Лей, не спрашивай.
Полный стакан залпом. Что-то плохо.
- Это же не решение. Меняемся ролями? – попытка улыбнуться как можно более дружелюбно. – Рассказывай.
- Скучно...
Вот это да. Где же там всякая любовь к этому лучшему из миров?
- Что-то случилось?
- Нет, всё как было.
- А что?..
- Надоело.
- Я – не ты. Не угадываю мысли и прочее. Что надоело?
- Всё чувствовать. Этот мир как бы проходит сквозь меня. Я знаю прошлое и будущее всего, с чем соприкасаюсь.
- Но это же можно использовать для поиска выгоды, - улыбаюсь.
- С этим легко жить пока не приходит время делать ошибки. Чувствуешь приближение выбора, нервничаешь, боишься сделать опять не так, не спишь ночами, думаешь. В итоге делаешь как хочешь и получаешь вечную расплату.
- Девочка моя, да что такое в твоей светлой головке? Влюбись и не думай ни о чём!
- У меня нет сил. Я как ты истерзала свою душу.
Слёзы.
Прижал её к своему плечу. Намокло. Ничего, зато потом ей будет много легче.
*   *   *
Странно, если это наказание, за что её сюда послали? Сентиментальности, но она чиста как слеза ребёнка.
Хотя, кто знает... Она же говорит, что это рай.
Но в раю нет места слезам.
*   *   *
Давно она не появлялась. Может, и не давно, но мне чувствуется что давно.
Закуриваю – её нет. Курить даже не хочу. И не пью после того вечера.
Хочу её видеть. Не хватает улыбки, смеха, глаз.
Как путник в пустыне – оазис где-то есть, даже где-то рядом, но я не имею понятия, в какую сторону должен идти.
Чувствовал бы я всё как она – я бы нашёл.
Милая, маленькая...
Почувствуй всю мою тоску. Услышь желание тебя увидеть. Приходи.
*   *   *
Та, что жила в этой квартире до меня, - мракобес и ретроград. Иначе как объяснить, что вместо электроплитки у неё была печь? Она вообще была слишком мрачной для этого мира. А он просто чист. До скучности чист.
Нашёл в ящиках кухонного стола стихи с извращёнными метафорами и эссе с мыслями типа «Надо жить в пещерах и отказываться от излишеств. Меньше потребностей – меньше проблем». Всё пыльное и грязное; видимо, года два не трогала.
Странно, но этот мир даже начинает мне нравиться. Здесь почти коммунизм.
Поставил себе ветряную электростанцию на крышу. От скуки даже стал работать на заводе, мыло делаю. А раньше и не представлял себе что такое натуральное мыло...
*   *   *
- Совершенствуешься, смотрю, - поднимая голову вижу кого и ожидал – старого знакомого, что вводил меня в курс этого мира.
- С чего ты взял?
- Лучше выглядишь.
- С какого это места? – пытаюсь как можно ехиднее усмехнуться.
- Уже шутить пытаешься. Привык. Даже научился получать удовольствие.
- Да что ты, - смеюсь, - стихи скоро писать буду.
А смех-то нервный. Он заметил.
Шёпот на ухо:
- Кто достоин этого мира, никогда отсюда не исчезнет.
- Это мир ангелов?
- Это понятие придумали люди. Они всё пытаются объяснить словами. Но именно из-за наличия их часто друг друга не понимают.
- Это как?
- Ты же понимаешь. В каждое слово, в каждый вербальный стереотип, человек вкладывает свои ассоциации из прошлого. Например, красный для меня и красный для тебя – совсем разные вещи.
Ну, это как художник я уже могу понять... Когда пытаешься объяснить цвет словами, никто не понимает, каждый видит своё. Для меня всегда было проблемно это.
- Она тоже была художником. Та, что жила до тебя.
- Ты знал её?
- Скорее, она меня.
- Почему она была одинока?
- Она ждала, надеялась и верила. Глубоко в душе... Хотя, в глазах была только скорбь, на языке – цинизм... Было время, она очень чувствительна была. Я знаю, что тебе неинтересна её личность. Это просто совет – учись на чужих ошибках.
*   *   *
Непонятное чувство овладевает мной, когда я дома. Будто где-то здесь бродит её умершая душа.
И становится ещё тоскливей. Нет звонкого голоса и улыбки. И только этот склеп.
*   *   *
Тоска разрушает меня. Да, стал работать в две смены. Просто боюсь быть в одиночестве.
Не то, чтобы я хотел умереть или исчезнуть из этого мира, нет.
Меня изнутри гложет моё прошлое. Убивает то, что всё было и ничего нет.
В свободное время я лежу на кровати как мертвец.
*   *   *
Стал писать картины маслом, хотя раньше считал, что я никогда не буду на это способен. Раздаю их желающим в парке. А что мне от них – только руки занять, а как доделаю – выкинуть жалко.
Ем только раз в день – завтрак. В остальное время в одиночестве есть не могу.
Мне хотелось бы жалеть себя, создавая образ убитого горем человека. Но я жив. Жив и способен приносить нечто хорошее другим.
Это просто апатия.
Читаю книги той, что жила в уже ставшей моей квартире до меня. Отчего-то стал близок этот меланхолично-фантасмагоричный взгляд.
Как бы там ни было, о ней я редко вспоминаю. Вокруг засилье природы, и каждое деревце, кустик и собака напоминают мне улыбку той, что клялась этому всему в вечной любви.
Хех, а поначалу она ведь сильно раздражала меня. Тогда бы я всё отдал за то, чтобы она исчезла...
А ведь и правда – не будь её, был бы я так несчастлив? Да, сейчас я всё отдал бы за то, чтобы видеть эту улыбку всю жизнь и понимать, что всё хорошо.
Это – единственное стоящее явление в этом чёртовом мире.
Скоро сойду с ума и буду молиться всем подряд богам....
*   *   *
- Ну... Она такая... Светлые волосы, голубые глаза, улыбка... милая такая улыбка, - улыбнуться хочется, как вспоминаю. - Она ещё девчонка, худая такая...
- Извини, друг, таких не видел. Хочешь сигарету?
- Валяй... А если не жалко – оставь всю пачку, пожалуйста.
Смотрю на удаляющуюся знакомую спину – может, он мой ангел-хранитель?
*   *   *
Пепельница, ненавижу тебя!
Осколки. Мило, мне нравится.
Графин, чашки, тарелки, ваза – летите за ней... В пустоту. Такую же, как во мне.
*   *   *
Выбросил всё, вроде... Даже кровать в щепки.
Стёкла  на окнах остались.
А это идея... Никогда не верил в бессмертие.
Хорошо хоть ванную оставил.
Усмешка...
*   *   *
Чёрт возьми! Ну почему я сразу до этого не дошёл?
Я рад, рад снова вернуться к краскам.
*   *   *
Сколько же лет прошло? Другие люди в нашей квартире, всё полностью переделано, ни даже кусочка обоев...
Всё, что осталось – с десяток фото в чёрных лентах. Мать, младшая сестра, я, куча незнакомых...
*   *   *
Я думал, вернувшись, обрету своё счастье.
Нет, не могу. Не могу влиться в чёткий ритм сердца большого города. Не могу вновь гнаться за деньгами.
Этот мир не понимает меня. Я не понимаю его.
Я мог бы обзавестись жильём, работой, семьёй, возможно. Но нигде не могу найти себе покоя. Каждую секунду своей жизни я бегу. От себя, от мира, от людей.
Нет мне здесь места. Ни здесь, ни там – нигде. Потерял всё, что мог потерять.
В том числе, и собственную душу.