Записки на лоскутах шелка. Лоскут второй

Где ты?
Где?
Где ветер крыльев твоего сердца?
Кто разрушил твои эдельвейсы?
Не говорю привет, не пишу твоего имени, не зову тебя – слова мертвы, они не передают эмоций. Я сожгу их и развею пепел по ветру.
Но я не могу перестать думать о тебе.
Ты напоминаешь мне молодую ламу. Стройная, игривая, нежная и слегка пугливая.
Не бойся, я не нарушу твоих форм, они идеальны.
Я не нарушу твоего покоя грубой лестью, тебе это не нужно.
Я ведь знаю, что нищий посланник твоего сердца не имеет и гроша.
Ну и что?
Зато у него есть новые кисти, двенадцать цветов и чистый холст. Что может сравниться с нищим художников твоего сердца? С его желанием писать золотые картины твоего будущего?
Ничего!
Разве только осенний лист, дыхание ветра, да песня одинокого ручья. Он поет прекрасно, но не о тебе. Совсем не о тебе.
Прости, но поэт твоего сердца не повторим.
Благодаря тебе, я просыпаюсь по утрам и вдыхаю запах нового дня. Я знаю, что он лучше минувшего. Я знаю о чем поет флейта ручья, чем дышит ветер и почему опадают листья.
Глядя на тебя, я замираю от восторга, слушая какофонию капель дождя, оббивающих нектар первых цветов.
Я перелистываю фантазии, эмоции и чувства которые ты мне подарила и понимаю, что ради этого стоит жить.
И ради этого стоит ждать…