Реальное положение

Она сидит у окна, пребывая в лёгкой грусти после завтрака, что он закончился, и думает как бы похудеть. Ей наверное лет 50, или 60 тем более, и хотя что-то настойчиво твердит в сознании, что уже поздно, она всё-равно погружается мечтами в картины предполагаемого счастья:
вот она скачет на лошади по весеннему полю, а он, её кумир, плечистый красивый великан,  догоняет её с радостным смехом, и они направляются навстречу  восходящему солнцу...
Или ...она легко и непринуждённо скользит на лыжах в Павловском Парке, а он, который уж никогда не вернётся, и кто не обращал на неё внимания и не подозревал о её страстях, а лишь изредка равнодушно здоровался, догоняет её, и они вместе со счастливым смехом падают в сугроб...
Женщина наливает себе ещё чаю, и отыскивает фотографии его, всегда с другими, счастливыми рядом. Затем она перечитывает его стихи, написанные не ей.  И стихи, написанные ему другими, о их бывшем реальном счастье: ведь всегда можно отличить, что было на самом деле, а чего нет, по какому-то дыханию жизни между строк.
Подумав ещё немного, она, вздохнув и почесав заплывший жиром бок, напишет той, другой , своё привычное анонимное послание, которое она отправляет каждое утро, в одно и то же время.
И светлые грёзы овеют её хрупкую душу, заключённую как в скорлупе злой волшебницей, в этом её теле монстра; и прекрасные мечты унесут её, убаюкивая, к дальним берегам.

Или так:
Сын был неудачник. Всё в нём напоминало отца, но как-то странно, искажённо, гротескно.
Если отец был высоким и мускулистым, то сын - хлипко длинным, но не доросшим однако до отцовской величины.
Отец удачно закончил институт, а сын проучился немного, но не хватило пороху и мозгов,
его выгнали, и теперь он занимался чёрт те чем.
Он всегда был бледным отражением своего старшего родителя, и никогда женщины не обращали на него столько внимания, как на отца его, который и в свои немолодые уже годы ...
У родителя были такие женщины, которые вызывали у сына тяжкий вздох , и он сам был бы не против с ними, но они скользили взглядом по его жалкой наружности лишь, и отворачивались равнодушно. "Надо послать это письмо",-подумал он, время подошло. Отправляя послание, он удовлетворённо и злорадно хихикнул, как бы мстя мелко судьбе за свою никчёмную пустую жизнь...

На самом деле:
Анонимки посылает старая, некрасивая, бывшая  жена Ловеласа. Бедный Ловелас! Он оставил такое наследство-память, не предполагая даже....Ловелас был неплохой человек, но так уж выходило всё время, что желание насладиться моментом чужого страдания пересиливало в нём стремление к гуманизму. Он говорил, бедный: " Когда состаримся, будем ходить в одну Аптеку", и вот Аптека на месте, а его нет.
Старая жена его завидует тем, на кого Ловелас потратил столько семени, больше стакана, наверное....Её не спросил... Хорошо, что хоть не тошнило его от своей старой некрасивой жены... А может тошнило? - Ах, да, он даже умер от отвращения,живя с ней, бедный...
Вот такое резюме, а как вы думали?