Мой Бог во мне, хоть сам я атеист
Спать не давали охи, ахи, вздохи,
Бессонницы замучила тоска,
Достала человеческая похоть.
Что твердь как голова болит, трещит,
До времени не подавал Бог вида,
Не признавался, что переборщил -
Прах замесил на творческом либидо
И получил эффект воды с карбидом.
Извёсткой негашёною разит,
Всё булькает и лезет повсеместно.
И как теперь ту известь погасить
Лишь одному Создателю известно.
Вот кто-то открывает порносайт,
Другой - интим-салоны и бордели.
Всю мерзость отражают небеса,
Где облака как девки на панели
В бесстыжести своей поднаторели.
Семейный врач лечил Творцу мигрень,
Снотворное ему не то назначил.
И не желая сесть на бюллетень,
Взорвался наш Господь в единочасье -
На размноженье наложил запрет,
Репродуктивный возраст обозначил.
Дал человеку лишь сто двадцать лет
Пожить на белом свете. Не иначе,
О демографии подумал Старче.
Бог эту цифру взял не с потолка.
Создателю тогда хватило такта
Отсчитывать нам годы свысока,
Как пульс во время полового акта.
Меня не отпускает тайна цифр,
Их магия возникла неслучайно.
Не зря жрецы, дельцы и подлецы
Заветный шифр скрывают чрезвычайно
В швейцарских банках, что весьма печально.
Цепь совпадений - мистики родня
Преследует меня, как наважденье:
Зачем Творец наш бурный век сровнял
С верхушкою нормального давленья?
Лишь разохотишься и вдруг пассаж -
Тромб оторвётся иль инфаркт случится…
Так средний человека возраст наш
Бог опустил, как раненую птицу,
На нижнюю давления границу
Артериального, что гонит кровь
От сердца к тазу и немного дальше.
Но тот, кто слишком ставит на любовь,
Похоже, умирает много раньше.
Возьмём Христа. Пилату докучал,
За что от стражи получал по почкам.
Безмерно по нему Господь скучал,
Призвал к себе любимого сыночка,
На тридцать три в графе поставив точку.
А что касается раба, его судьба
До фени Господу, раз тот не гений.
А он усердный не жалеет лба,
Всю жизнь свою проводит на коленях.
Умрёт как все, свой пребыванья след
Оставит в поминаньях безответных,
Да метрику в архив на много лет...
Короче, умер - твоя песня спета.
Но сам я так не думаю при этом.
Мой Бог во мне, хоть сам я атеист,
Внутри моей фигуры неказистой,
В душе моей. Пусть я эгоцентрист,
Но с нищими не стану Им делиться.
В какие кущи отлетит душа
Не ведаю, но думаю до кучи
Меня представят Богу не спеша
Тому, что будет моего покруче.
Вдвоём они моё досье изучат,
В какой приют меня определить,
Я думаю, легко договорятся...
Не смертному событья торопить,
Но перспектив я перестал бояться.
Как Аввакум, иду я не один,
Свой путь не оборву посередине.
Когда меня ведёт мой Господин,
Маршрутом непроторенным другими
Я проплыву Папаниным на льдине.
Увижу Каина я ржавый плуг,
Найду ковчег, оставшийся от Ноя,
В музее частном обнаружу вдруг
Христа затоптанный венец терновый,
Поднос, на нём Предтечи волоса…
Мне редкости античные по сердцу,
Но не в дому купца иль подлеца
В одной из многочисленных коллекций
Разграбленных гробниц и Древних Греций…
Из книги Лучше всех или завоевание Палестины, Бытие, гл. 6 (Персональный сайт Валерия Белова http://www.belovbiblevirsh.ru/)
Свидетельство о публикации №210020201401
Плывёт сей раб, своей рекой широкой,
Что впереди? Не Ад, а кущи Рая,
Хотя до них, по истине, далёко.
Но время терпит, сколь не торопиться,
Не изменить нам судеб, как не тщиться...
Тамара Брославская-Погорелова 29.08.2011 20:09 Заявить о нарушении