Последний джаз

Я стоял на мокром асфальте, еле касаясь кончиком своей тени твоих тонких пальцев. В моей руке всё ещё дымился ствол револьвера. Холодный блеск промокшей земли на твоих красных губах, так не естественно смотрелся на фоне моих воспоминаний о тебе. Лёгкими движениями лунный свет медленно передвигался по фонарному столбу с разбитым плафоном и потухшей лампой. Стоящий рядом со мной покосившийся "Форд", уныло уткнулся в землю и тихонько тарахтел выпуская кольца едкого дыма. На его окнах я видел царапины от пуль, его зеркала заднего виды были изрешечены, а в моих ушах всё ещё гремели выстрелы томми-гана. Сколько мы мчались по скользкой дороге? Сколько раз я говорил что всё будет хорошо, и сколько раз свинцовые точки разрывали твою плоть, дорогая? Как не привычно видеть тебя.. мёртвой. Мой пиджак хранит твою кровь, а мои губы помнят твои последние слова, я твержу их стоя на этой обочине. Как же я надеюсь, что они скоро придут за мной..
Я бросаю ствол на землю и иду к машине. Под ногами хрустят осколки битого стекла и мелкие, промокшие камушки. Открыв дверцу, я извлекаю из салона увесистый футляр. В нём лежит мой саксофон. Он прострелен, но я думаю что на нём можно играть. Я смотрю на тебя, дорогая. Мои ноги не подчиняются мне и я трачу время чтобы дойти до тебя. Я не замечаю торчащей из под моего пиджака рубашки, да это и не важно. Губы привычно целуют шею саксофону и я играю, для тебя любимая. Последний джаз, я скоро буду с тобой. Я надеюсь ты слышишь..ты слышишь.