Фейс-контроль

 
       Конец девяностых. Ночная Москва. По ярко освещенным улицам несутся вереницы авто, зазывно горят огни  реклам и витрин, жизнь бьет ключом.
       По Новому Арбату, в сторону Тверской, неспешно шагает парень. Он высок, строен,   и одет в армейский камуфляж. На ногах высокие   шнурованные ботинки, на голове  берет,  на плече натовский рюкзак  типа «Becker Patrol». Праздные гуляки  и прохожие  безразлично скользят по нему взглядом - столица привыкла к камуфляжу.
       У одного из  высотных зданий,  с искрящейся  внизу вывеской  «Ночной клуб», парень останавливается, закуривает и несколько минут наблюдает, как  к расположенной рядом стоянке  время от времени подкатывают  роскошные иномарки, доставляющие в клуб очередного клиента.
       Потом   швыряет окурок  в урну  и направляется к ярко освещенному входу, у которого, неспешно пережевывая жвачку,  стоят  три спортивного вида охранника.
       - Ты куда, сержант?  - цедит один из них, преграждая парню дорогу  и критически  осматривая его экипировку.
       - Туда, - кивает  парень  на зеркальную дверь, за которой исчезает  очередной, вальяжно шагающий  юнец, с  полуголой девицей.
       -  Не положено,  у нас  фейс-контроль, -  ухмыляется охранник, тяжело ворочая челюстями.
       -  А что это?  - удивляется  парень.
       -  С такими рожами как у тебя  не пускаем, вали отсюда,-  вступает в разговор второй судя по наушнику в ухе, старший   и толкает сержанта в грудь.
       Тот перехватывает руку охранника, резко выворачивает и отбрасывает его в сторону.
       -Ах ты сука!  - вопят остальные,   завязывается потасовка. Из двери клуба появляются несколько зевак и, улюлюкая, делают ставки.
       Через пару минут  охранники    сбивают  сержанта с ног  и,  сопя, молотят  ногами. А потом хватают бесчувственное тело за плечи и волокут  за угол дома, в темный переулок.
       - Вот тут и лежи, гад, -  харакает на него один,     все уходят.
       Спустя некоторое время неподвижное тело шевелится,  сержант встает и приваливается  к цоколю здания.  Потом  достает из кармана    гранату «Ф-1», прижав   пальцами  скобу, выдергивает кольцо.
       Когда вихляющаяся фигура снова возникает  в  неоновом свете, охранники переглядываются  и перестают жевать.
       - Так ты что, не понял? - шипит старший из них,   делая шаг вперед.
       - Не понял, - кривятся разбитые губы,  и сержант разжимает пальцы…

(по материалам уголовного дела)