Жить как жить. И мысли прочь...

Утро было похоже на миллиарды таких же: холодное и яркое солнце, чьи лучи жадно глотала дымка тумана, укрывшего землю своим гипюровым покрывалом. Она шла по улице, слегка поеживаясь при легких дуновениях прохладного ветра, держа руки в карманах длинного серого плаща и чуть втянув голову в плечи. Она была действительно красива: яркие рыжие волосы, пышными локонами спадающими на плечи, красивые, глубокого изумрудного цвета, глаза, во взгляде которых виделась вся грусть, которую только мог вместить в себя наш мир…
Легкий размеренный цокот каблучков по асфальту не давал покоя дремавшим вдоль тротуара бродячим собакам, то и дело подскакивающим с нервозным рычанием, и тут же укладывающимся вновь.
Она шла не куда-то. Просто, наверное, некуда было. Почти родной город внезапно стал до боли чужим. Холодное промозглое утро неприветливо и фальшиво улыбалось ей, набивая этой своей лживой ухмылкой, оскомину. Ее блуждающий взгляд периодически цеплялся за какую-нибудь приметную деталь размеренно текущего мимо пейзажа. Грусть? Нет, умиротворенная меланхолия залезла в каждый уголочек ее души, беззастенчиво разрушив даже самые розовые детские фантазии, бережно разложенные по полкам ее памяти. Оставалось только одно слабое желание – просто идти. Идти, никуда не сворачивая и не останавливаясь…
Город постепенно оживал. Пелену тумана будто кто-то могучей рукой сдернул с земли, оставив болезненную ясность в видении дороги перед тобой на довольно приличное расстояние. Медлительные автобусы и юркие газели рассыпались по городу мелким бисером, катящимся с конусообразной горки куда-то в неизвестность. Сонные прохожие привычным движением ныряли в бисеринки транспорта, устремляясь по своим рабочим местам.
А она просто шла. Никуда не торопясь, перебирая осколки несбывшихся надежд и стремлений. Конечно, думала о нем. Он никогда не был с ней, не жил в этом городе, и даже не помышлял о переезде. Когда-то давно между ними, как это принято говорить, «пробежала искра», хотя пожароопасного ничего не происходило. Они познакомились, когда ей посчастливилось приехать в его город. Романтика.. Да, была, но немного: только до ее отъезда. Казалось бы: уехать и забыть, только так, чтоб навсегда, чтобы даже не возникало и самого незначительного искушения… Она просто скучала. Вспоминая разговоры, смех, умные лисьи его глаза, воображение старательно раскрашивало поблекшие воспоминания в цвета ее жизни..
Уехала. Забыла. Жила как жила, решительно осаждая резвые мысли о нем. Для чего приехал он? Почему именно она встретила его так случайно на эскалаторе метро? Зачем красиво так он улыбнулся ей, показав, что узнал?  Зачем уехал снова, оставив ей букет из пустых монохромных воспоминаний-картинок, рассыпанных около аккуратных стеллажей ее памяти?
Он просто уехал. Просто жил так, и ничего  этим не сделаешь… А она просто шла. Шла до позднего вечера. Выбилась из сил. Села. Остановилась попутка. Села. Домой… и жить как жить… И мысли прочь…