От Сталина до Данко. От Данко до Сталина

   В порядке дискуссии с одним из авторов, который просит у Сталина прощения за то, что его память постоянно беспокоят, а личность его переоценивают и переоценивают.

   

      Семья моей матери погибла на лесоповале, потому что мои прадеды были потомственными пчеловодами. Только за это.

       В 30-х моя мать, малютка, и её старшие сёстры были попрятаны по городам и весям.

       Мать, уже в 20 лет, думая, что дела старые забыты, вышла из подполья. И ей тут же предложили стать сексотом и подстилкой для НКВД-эшников в обмен на жизнь.

       Отец был коммунистом с 14 летнего возраста, журналистом, выпускающим редактором областного радио. На войну пошел совсем молодым, разведчиком, политруком. Домой привёз свой фронтовой дневник, в котором НИ РАЗУ не был упомянут Сталин. А что в нём написано - страшно читать. Мой отец писал о солдатах, о людях, которые остались в тылу. И НИ ОДНОГО упоминания о Великом вожде.

       Уже далеко после войны, когда его младший сын вырос, этот мой брат был задержан по доносу своего лучшего друга. Он пропадал несколько дней, пришёл домой совершенно иным человеком. Он стал СТРАШНЫМ И БЕСПОЩАДНЫМ.

       К чему я это всё пишу... Ведь это – лишь капля в Мировом океане слёз.

       Стоит ли вообще говорить об одиозных личностях... Даже если они вложили все свои силы на укрепление СВОЕГО ГОСУДАРСТВА. Не народного, не утопического. Своего. Как они его замыслили.

       Пётр Великий – символ молодой России, встающей на ноги. Символом останется он на всю историю. Страны, которая со временем не развалилась, но лишь крепла. Вплоть до 20-го века. Это был срок!!!

       И как же этот вот феномен объяснить: в одно и то же время мы канонизируем и жертву, и убийцу? Каковыми были по отношению друг к другу Николай Второй и Сталин? Вот это и есть суть наша. Как ни прискорбно это констатировать.

       Никогда не будет Сталин символом России. Потому что его Россию развалили очень быстро. И без проблем. С его же, собственно, помощью. Как не станет символом русского единения Николай Кровавый, при всей его нынешней, абсолютно ненатуральной, харизме, которая на руку как церковникам, так и правителям. Во имя власти. Ради денег. Вот  кто – боги наши.

       Именно поэтому уничтожены и не вскрыты архивы. Да и нужно ли их вскрывать? Что нового мы узнаем о том, что такое – Личность Человека? Разве не это именно узнаём мы в течение всей нашей личной жизни? Лишь для новых разговоров?

       О наших развалах вообще говорить забавно. Они у нас на глазах совершились и не закончились ещё.

       Отсюда: лишь История, та, что длится и сама сохраняет без нашего на то согласия, может расставлять точки и печати на землях и судьбах, как бы мы ни пели, как бы ни матерились. С Историей - не поспоришь.

       Никогда не нужно просить прощения у тех, кто хоть в малости себя измарал. Но перед матерью и отцом – да. Перед светлыми людьми, которые с нами уже не одно тысячелетие. Перед теми другами нашими, кто доказал себя другом.

       Обожествляются и становятся святыми те, кто молча терпел эти адовы земные муки и смотрел в Небо, но не допустил пролития крови человеческой даже в помыслах самых тайных.

       Раз Сталин ввязался в дела мясорубки - это уже о многом говорит.

       Данко Горького... Вот кого нужно бы помнить. Но где наш Данко? Его сердце сгорело. Его затоптали. И вряд ли новый Данко появится в ближайшее время.

       Писать я стала бы о Данко. И так, как написал бы он. Если бы умела.

       Память наша… Как же она капризна...

***

Моя История

Когда вдруг поймёшь,
что Прошлого нет –
ведь люди сами его творят.
Когда на скачках загонишь
родной скелет.
И снова рогами восстанет
на брата брат.

Когда руки вверх
поднимет вопрос
«Кто истинней –
боги,
Deus,
Троица,
Абсолют?..»
И осенит:
«Я не дорос,
чтоб вылупиться из
удушающих пыльных пут!»

***

Тогда расхочется ржать, материться, выть.
Тогда ощутишь: твой разум – вертеп!
Тогда очнёшься: «Истории быть
заложницей вымысла?! Это бред!

Её не заманишь на ринг суеты.
На холку её не сумеешь влезть!»
Её назначенье раскроешь ли ты…
Она – не сказанья, не месть, не лесть.
Её не удастся ни пересоздать,
ни расчленить, хоть зубами рви.

***

…Людской истории – прахом стать,
капризом предательства и любви.
Усохшие «правды»… Им мерой – грош.
Они не ценней, чем ничья трава,
писания несторов, вера в ложь…

***

Богиня История лишь права!
Она не возносит тебя до звёзд,
пусть разрешает чуть-чуть вспорхнуть…
Она не считает ни смеха, ни слёз.
Но ей
обряжать тебя
в вечный путь.

2008 г.

О нас


Художник


В кураже он малюет портреты с имён,
Русским эхом звучащих в живых черепах.
Он мазками пестрит – нагл, хитёр и умён –
Беззащитную грудь безголовых рубах.

Что же мы превозносим кумира на час?!
Что поём мы – ему! – аллилуйю взахлёб?!
Сдвинем вежды. Без нимба он и без прикрас –
Жёлтый остов в ознобе, почуявший гроб.

Разные?

Те седлают эпохи, чтоб всюду успеть,
Но другие толкают эпохи под зад.
Те – алхимики, варят из золота медь,
Но другие, «на край», сохраняют набат.

Те таскают туда и сюда знамена,
Но другие хоругви ховают в углах.
Те – с Фортуной на ты, их лобзает она,
Но другие стоят у осклизненных плах.

Урожай собирают немереный – те,
Но – другие на поле бросают зерно.
Те жируют царьками в мирской суете.
Но на вые других кровоточит ярмо.

Целое

Это – мы. Много нас, что под небом одним
Сеют, режут, пасут, шкурят, кормят и пьют.
Это мы. На одном Языке говорим,
Он лилеен, топорен, рассыпчат и крут.

Да, пока он звонит языками во ртах,
Разливая по нёбам сполохи и гром,
Будем русскими жить, отдаляя свой крах
И, быть может, мы в нём никогда не умрём.

Ego

Не заиграться б толкованьем наций.
Они живут, пока живут границы.
Похерит Время их вне апелляций
К Истории, Глухой императрице.

Она лишь смотрит, не вдаваясь в смыслы,
И высекает знаки на скрижалях.
Нет, ни одной слезины не повиснет
В её ресницах, если сгинет Палех,

Иль материк, что Хронос размывает,
Иль муравей, иль гений говорящий,
Народ, слетевший в Бездну Белой стаей,
Мудрец, нашедший ад в грозящей чаще.

…Когда придёшь в луга побыть в молчанье
И ощутить, что всякий цветик – чудо,
Ты возвратишься к высохшей Почайне
Отнюдь не как почти прозревший Будда,

Но просветлённей автора каруны,
И всех божков, и будущих, и сущих,
Вдруг ощутив, что певчих пташек струны
Желанье быть озвучивают лучше,

Чем те, кто, осознаньем наделёны,
Вопль исторгают счастья либо гнева,
Валясь к подножьям выстроенных тронов,
Прося у идолов ответа: «Кто мы?! Где вы?!».

2008 г.




С благодарностью к авторам Стихи.ру, чьи произведения подтолкнули меня создать свой опус. Имен не указываю, ибо их много.