Моя работа незавидна.
Я провожаю в мир иной.
И одеваюсь несолидно.
По бледности похож с луной.
На кладбище бреду я смело.
С лопатой обращаться я умел.
Работа есть, а значит, есть и дело,
избавиться от мертвых бренных тел.
Священный крест, на грудь им положивши,
чтоб не восстали из глубин,
зарыть поглубже жизнь отживших,
помыть лопату, и хрен с ним!
Работа сделана. Пора обратно.
Блестит помытый инструмент.
Ласкает свет луны приятно,
надгробный склепа постамент.
Наверно я в душе романтик...
Вдохнув могильный холодок,
поправив траурный свой бантик,
я сжал лопаты черенок.
Взвалив свой инструмент на плечи,
отправился в обратный путь.
И слышались мне мертвых речи:
- «Ты нас, могильщик, не забудь!»
И не забыть мне тех людей усопших,
Что этой ночью в землю хоронил,
как не забыть лопате рук хозяйских, взмокших,
которых долго ей могилы рыл.
Grobovshik
© Copyright: Крики Покинутого, 2010
Свидетельство о публикации №210020601233
Свидетельство о публикации №210020601233
Рецензии