Наган
Не вынимая руку из-под пиджака. Не меняя зонта по погоде.
Тот, кто не умный, тот думает, что любовь умирает сразу, когда ему в лицо брошены карты судьбы, а его блаженная мечта уходит, смеясь, с другим...
Точится нож, заряжается наган.
Поворот, осечка. Поворот, выстрел...
Тот, кто хитер, играет с судьбой до конца.
На брошенные в лицо карты, ответит с достоинством.
- Я любил вас, сударыня! - и, стоя у открытого окна, закурит.
Обернется.
- Играем! Господа... Рулетка! Поворот, осечка. Поворот, выстрел! Мило!
Поворот, выстрел...
Тот, кто не любил, скажет обо всех:
- Как глупо, господа, право...
Тот, кто любил, отведет взгляд и помолится. И осчастливит себя мыслью, что этот наган не в его руках.
Ведь ему тоже пришлось и придется играть в это.
Поворот, выстрел...
Тот, кто любит, скажет:
- А мне и выстрел не страшен...
- Дайте ему наган! - прокричат.
Поворот, осечка. Поворот, осечка. Поворот... осечка.
Так и уйдет он, не узнав, любит ли по-настоящему...
Свидетельство о публикации №210020700304