Общее дело

Через поклон и знамение, в обычно строгий уют... В котором ты не имеешь права быть центром. Но вся вселенная смотрит на тебя, через бесчисленное число глаз... Готовая взорваться радостью твоего обращения.
Проникая в знакомые запахи, помогающие собрать ум... Ровными огоньками, в аромате мёда, поднимается, куда-то за свод, каждая мысль.
Монотонный отсчёт шестого часа... Когда свет, в клубах ароматов лугов, заполнил пространство, подбираясь к сердцу... Обрезается измерение мира, шорохом завесы... На возгласе, с Именем, к началу всякого дела...
Растворяя мысль... Проникая чувством, стройное пение, словно подталкивает волны прошений... Пытаясь, ещё тяжёлым, разбухшим суетой умом, дотянуться до милости.
Кружавчиками слов песнопений, как примерка одежд... В попеременном союзе, отдыхая в прошениях, душу подводят к Поправшему смерть.
В открытой надежде... Пропуская вперёд светильник пустыни, вышел на вход... Ещё не великий... Но напоминающий о блаженстве входящих.
Примерами тех, кто у престола Давшего честь... Возвышен троекратно, посылает нам весть... Сперва, с наставлением от своих. Тонким запахом, как будто раскуривая смысл... Потом, уже Сам. Словно укрепляя неизбежность происходящего, в сознании, пламенем языка.
Закрывая печать в укрепление веры, для усиленного прошения...
Как вздох облегчения, открытие, тем, кого уже нет... В звуке цепочек, как бубенцов... Соединяющих тех, кто был, кто есть, кто ещё будет... К Дающему право на жизнь.
Твёрдая просьба уйти; кто ещё не сумел, не пришёл, не захотел...
Верных протяжный потуг... Уже чуть легче умом, но тяжестью тел.
Многоочитых крылами, поднимая в облаке дымного пения, всё пространство, куда-то, не здесь... Видя себя, лишь в налитии влагою век... Влагой, укрывшей в себе, свечение запаха цветов... Тех, что не здесь...
Входит в величие... Уводя за собой... Отрезая от мира пурпурной завесой...
Тёплым прошением, как приношением, откинув завесу символом веры...
И всё, как-будто сплетается в пении тугою косой... Сгибающей душу в великий поклон.  Заплетая, из ниоткуда, ударами в колокол... Остывающими в мерном, убаюкивающем звуке трескучих цепей...
Поклон, благодарность, прошения... Волны и волны, в неотступных: "подай!"...
Наследное правило вместе... Помня, что наш, а не мой...
Как-будто остужая порыв, завесой: "святая святым!"...
Там, теперь теплота творения тайны...
Здесь, теперь ожидание в коконе недостоинства...
Ум знает о милости... И словно на встречу, его низкому росту, устраняя преграды - чаша Любви, Дающего жизнь. Каждому, кто похож на ветхую "мёртвую" голову, со сложенными, перекрёстно, костями... Подходящих к огню невещественному... Оживляющего частью, несущей в себе целостность... Не опаляя, а примиряя причастием всех в себе.
Запив - пением просьбы... В запахе вина и хлебов вкладываются свежие наставления...
Прохлада металла к губам...
Немножечко постояв, выносишь мир тишины помыслов из прожитых тайн... Через поклон и знамение... Как бы повиснув в невесомости, от тихой радости сделанного...
Мы сделали общее дело. Мы пережили Литургию.