Тебя по секрету жду

Не помню, какой именно автор это был, что именно он был за человек, и что именно он чувствовал, но именно он и никто другой написал когда-то стихотворение «Любовь издалека». Может, он не видел ее вообще, а может видел, но как будто из-за преграды, что, как оргстекло разделяло их. А она, возможно, тоже ждала его, только по секрету, и сила воли у нее была так сильна, что она ничем не выдала себя, бровь не дрогнула, а рука не дернулась.
С тех пор, как они, так и не встретившись, покинули этот Мир, тут ничего не изменилось – до сих пор кто-то ждет кого-то по страшному и самому тайному секрету, который страшнее, чем то, что написано в их дневниках, страшнее их самых сокровенных мыслей и прекраснее их снов, которые приходят только под утро. Сколько их таких, непонятных, запутавшихся, которые вроде бы любят, а когда их спрашивают, кого же они все-таки любят, то их взгляд изменяется, их лицо наклоняется вперед, и, не поворачиваясь, они рукой указывают туда, где даже человек с идеальным зрением, ничего не увидит. Сколько их таких, я не знаю, но, наверное, их сотни и тысячи. Именно в такие моменты я жалею, что умею считать.
Одно из самых поразительных вещей в Мире, это когда человек ждет. Ждущий человек в корне отличается от того, кто не ждет никого и ничего. Ждущий даже смотрит по-другому. Но у таких людей в глазах есть что-то, что всегда говорит мне о том, что такие люди будут ждать вечно, даже если на это уйдет жизнь и больше. А те, кто этого лишен…они как будто пусты наполовину, как недопитый чай, они есть, и их нет, они уже не ждут чуда. А человек, который ждет, сам почти как чудо. Чудо, которое ждет большего чуда, а такое, как правило, вечно. По крайней мере, с того времени, как жил тот неизвестный мне человек, который ждал свою любовь издалека, в Мире ничего не изменилось.