Человек шёл по широкой, проторенной улице жизни. Каждый вечер он сворачивал в глухой переулок и среди разных - больших и маленьких, удобных и не очень - квартир-шкатулок находил свою, родную. А потом, с утра, он выходил из дому, и так странно получалось, что каждый день он проходил новый участок улицы, будто вовсе не он по ней шёл, а сама улица неизбежно ползла под ним.
И вот однажды человек незаметно для себя дошёл до конца этой улицы. Он оглянулся назад и увидел длинную, извилистую улицу жизни с множеством ответвлений, а где-то в самом её конце сияло оранжево-золотое закатное солнце.
"Наверное, уже можно уходить. Пора", - подумал человек, делая неуверенный шаг на Проспект Будущего.
Больше его никто не видел.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.