Дорога домой

Из цикла  ВАГА


Дорога домой.
 
    В этот день всё складывалось как обычно. В очередной раз, приехав в краевой центр по  делам, он выезжал в обратный путь по одному и тому же маршруту. Он ездил этим маршрутом не одну сотню раз, все полсотни километров до своего городка, он знал практически наизусть. Он сознательно выбирал этот маршрут, который был  длиннее чем основная трасса до его городка, дабы не напрягать себя в конце трудного дня.
  Дорога не утомляла. Редкие встречные машины разбавляли унылый пейзаж, и кратковременно прерывали спокойное течение мыслей. Каждому кто едет по маршруту, которым ездил много-много раз, знакомо это состояние, когда ты управляешь автомобилем как запрограммированный робот. Вот здесь будем ямка, её объехать. Впереди поворот, чуток сбросить скорость… И мысли в это время текут в свободном полете, не обремененные дорогой. На его пути будет три деревушки, он даже уже не помнил их названия – он просто знал, что они будут, три развилки и одно место, где может стоять контроль скоростного режима. Все было заучено как урок, который повторяется два три раза в неделю.
   Вот так он ехал, в окружении мыслей, воспоминаний и рассуждений. Мягко сочилась из динамиков музыка. Он не заметил как погас на экране значок «ST», и последние аккорды растворились в тишине  В очередной раз течение мыслей прервала не встречная машина, а дорожный знак, которого раньше не было. И теперь мысли переключились на этот знак: «когда-то такие стояли перед переездами…». И тут же подвеска его иномарки, зубодробительной дрожью отозвалась в салоне – «О!! Это переезд, уложенный шпалами, и скрепленными скобами…». По инерции он проехал ещё метров сто, и резко ударил по тормозам сворачивая на обочину. «Стоп. Какой к черту знак? Какой переезд? Какие шпалы?? Откуда?». Он вышел из машины, и посмотрел назад. Да действительно переезд. Черт возьми, откуда он мог взяться, если его здесь никогда не было!!! Теперь он повернулся в сторону, куда ехал – в полукилометре впереди начинался какой-то поселок. Но очертания домов и заборов было ему незнакомо, он никогда его не видел и не проезжал….
- Всё. Клиника. Старею. – в сердцах чертыхнулся он и закурил.
В свои 50 с хвостиком он не считал себя стариком. Напротив, активный досуг, работа в бизнесе, планы на будущее – всё это делало его молодым и активным по жизни. Но как он умудрился проехать на развилке не в ту степь???
- Точно старею – подумалось еще раз.
   Со стороны поселка показалась машина. «Сейчас спрошу» - подумалось ему. Это был старенький «Москвич», толи 402-й, или 403-й. В наше время , да ещё в городе, это раритет. А вот тут, на тебе, пожалуйста. Рукой махать не пришлось, 402-й притормозил, и остановился напротив через дорогу.
- Хау дую ду!!! – прокричал ему водитель 402-го
В ответ он не нашелся что сказать, столь неожиданным было поведение незнакомца в старомодном пиджаке с огромными лацканами, и в широких штанах. Теперь он уже шел к нему, с широкой улыбкой на лице.
- Ого. Вот это да!! – незнакомец по пути заглянул в салон его Тойоты, и ещё раз – Хау дую ду!!!
- Привет – тихо и растерянно ответил он
- Ты чё русский?? – с максимальным оптимизмом спросил незнакомец
- Русский….
Незнакомец оглядел его с ног до головы. Оптимизм исчез с его лица, он повернулся, пошел, сел в машину и выпустив облако ядовито-черного дыма, покатил дальше.  Растерянно глядел ему вслед, в голове родилась только одна фраза: «даже номерной знак у него черный. Лет 40 назад такие…..». Теперь мысли спутались, потому что зрительная память вернула образ черного номера на «Москвиче»…и последние буквы – КЕМ.
- Этого не может быть – комок в горле закупорил фразу.
Теперь он стоял и вглядывался в очертания домов неизвестного поселка. И узнавал их – если проехать ещё дальше, две  остановки автобуса, будет площадь перед нефтебазой. Потом по кривой улочке, через железную дорогу, мимо станционного здания. Там его дом. Там – в пригороде Кемерово, прошло его детство….и оттуда приехал «Москвич» с черным номером КЕМ…Всё точно – и переезд был тоже, это же дорога к Химкомбинату. Как же такое может быть??
  Его мысли прервал дождь. Первые капли щекотно упали на лицо, потекли по щекам и шее под рубашку. Он вернулся в машину – Надо поехать посмотреть – была первая мысль, и рука привычно потянулась к замку зажигания. «Посмотреть, что??» - остановила её вторая. Он сидел в оцепенении, и не знал что ему делать. Капли дождя, оседая на лобовом стекле, стали объединяться в ручейки. Всё окружающее размылось через мокрое стекло. Став взрослыми, мы тысячи раз мечтаем вернуться в детство. А как оказывается страшно, вернуться в детство….
 Поток его мыслей прервал быстро нарастающий шум, и вдруг, мимо него в водяном облаке, пронесся автобус. Огромный, синий, и….буквы на корме…NEOPLAN!!!
- Как он однако шустро, через переезд – подумалось в автоматическом режиме.
А уже в следующую секунду он выскочил из машины, намереваясь бежать за удаляющимися хромированными латинскими буквами . Он резко повернулся. Переезда не было. Через приоткрытую дверь его машины, послышалась музыка. Он рванул дверь на себя, в центре привычно светился экран, «FM 103,1 ST». Он опять посмотрел вслед водяному облаку, которое уже должно было достичь поселка….. которого не стало.
  Ещё одна сигарета вернула его в реальность. Последнее, что ему вспомнилось, как появился на их улице первый магнитофон, у соседей. И старшие пацаны вешали на улице «колокол» - большущий алюминиевый громкоговоритель….И слушали битлов, даже не зная что Леннон в очках, а Пол держит гитару наоборот…,а ещё «ролингов»…,и катались на мотовеликах, а бензин носили в огнетушителях…
  А из восьми автомобильных динамиков, сейчас пела Марайя Кери…она тогда наверное, ещё не родилась. Дождик закончился, оставив капельки на стеклах и капоте. Мотор откликнулся на поворот ключа
 – Надо ехать – подумалось ему.
 - Ехать домой……



  2010г.