Насмерть

В начале было слово, и слово было «насмерть». Любить – насмерть, курить – насмерть, бухать – насмерть. И в этом «насмерть» такая жизнь, такое исполнение желаний, такие туфли-лодочки нежно-салатового цвета, обутые на ножки 36-го размера, такой пустой милашки с огромными карими глазами и ресницами до земли, и приоткрытым ротиком, и платьицем в цветы. И пусть молчит и хлопает глазищами, простые человеческие чувства пусть выражает ее идеальное личико – удивленье и страх. Страх выбора. Кем быть? Как раньше, или как теперь? Как хочется теперь? Теперь так хочется всегда. Перепрыгнуть несколько уровней сразу и Стать. И Быть. И любить-курить-бухать. Насмерть. ****eц какое счастье! Господа, никакие вы не звери. Господа, вы самые нежные существа в этом безбрежном эфире, господа… Я с закрытыми глазами меняю весь свой век долгожителя на короткую вспышку «любить-курить-бухать». Потому что Любить! – кричит она.
Блин, голова болит от этого крика.