Мёртвый ангел

Она мертва. Девушка которую я должен любить лежит у меня перед ногами.
Нималейшего движения. Я сажусь на колени, прикладываю мое ухо к ее
нежной и еще теплой груди. Тишина! Никакого звука, только громкие удары
крови в моих висках. Воздух смешеный на половину с сигаретным дымом
который с моей помощью наполняет ее лехкие, без всякой чужой помощи
выходит обратно на ружу. Я касаюсь моей ладонью ее груди, надавливаю на нее,
пытаюсь разбудить ее сердце. Все напрасно! Она мертва. Моим платком цвета
"первого снега" вытираю ее лицо забрызгоное кровью. Мой белый платок
за сикунды превращается в красный. Ты пахнешь так, как ангелы и должны
пахнуть. Кто ты, почему ты мертва? Тут я замечаю над своей головой большой
старый мост. Понятно! Теперь все понятно. Но почему? Своей дрожащей рукой
пытаюсь найти у тебя в карманах ответ на мой вопрос, но они пусты. Никакой
рваной бумажки, на которой ты моглабы обеснить почему.
Я тебя никогда не забуду. Ты сама красота. Ты мертвый ангел. Твой не с чем
не сравнимый запах заставляет мои слезы катится по щекам.
Приехали врачи. Тебя забрали с собой. Я больше тебя никогда не увижу.
Прощай.