Осень...

«О, как я люблю голоса твои, осень». Аполлинер.
Все на свете имеет свой голос, звук. Даже у взгляда есть звук – поднимающихся и опускающихся век, движений ресниц. Даже у вдоха есть звук – опускающейся диафрагмы, поднимающейся грудной клетки и легких, наполняющихся свежим кислородом. У каждого времени года свои голоса, мелодии, напевы. У зимы – хруст снега под сапогами, звук падающей в безупречно белый снег ярко-красной ягоды рябины, мягко ложащихся на серый асфальт первых снежинок, свист ветра за окном, звяканье льда под острым коньком, потрескивание сухих дров в камине. Весна совсем другая. Живее, теплее. Весна звенит первой капелью, звучит криками только что прилетевших с юга птиц, поднимающейся травой, набухающими почками, распускающимися подснежниками, звонко журчащими ручьями , застывает каплями сока на стволах берез, пахнет свежестью, белеет лепестками вишневого цвета. Весна сменяется Летом. Ах, лето, что за чудо, что за диво! Это милое время года для юности. Его мелодии - ночные серенады цикад, стрекотанье кузнечиков, звук сползающей по тонкой паучьей нити кристально чистой капельки росы, падающего с ветки спелого плода, зреющей пшеницы в июне и созревшей – в августе, вылетающей из головки подсолнуха семечки в черном одеянии, отрывающегося от стебля парашютика одуванчика, ультразвук падающих звезд, горячий ветер, играющий в посеченных солнцем волосах.. Лето.… За ним приходит волшебница-Осень. У Нее особый хор неповторимых голосов. В ней все – и лето, и весна, и зима, - все в осени. Она приходит с бабьим летом - последними теплыми деньками и первой своей порой. У бабьего лета особая песнь – последние солнечные мелодии , звуки отрывающихся и летящих повсюду паутинок, увядания последних распустившихся бутонов роз. Ровно в полночь на первое сентября спускается на Землю чудесница-осень. Она бросает багровой парчи на осины, золота – на тополя и стройные березки, а клены – клены воистину божественное произведение искусства! В какие только цвета Осень не выкрашивает их одеяния… Красные, темно-оранжевые, ярко-желтые, иногда оставляя зеленые прожилки – следы былого лета, рыжий… Она приклеит на небо темные тучи, гонимые ветром туда-сюда, на небо накидывает штрихами серой краски, создавая контраст. В третьей свое поре, осень – уже не добрая волшебница. Она грустит, грустит потому, что ей скоро придется с нами расстаться и уступить место ворчливой старухе-зиме. Она выжимает на опустевшую Землю, точно губку, тучи. Все вокруг останавливается: прекращаются движения соков в деревьях, куда-то прячутся бабочки, птицы улетают на юг, все затихает. Тише, тише, тише. Осень – последняя пора, когда природа имеет свои голоса, ноты, звуки, она предваряет время природной тишины и сна – Зимы, когда живое молчит. Осень… Сколько в тебе музыки, краски, поэзии.. Осень стучит свою печаль в наши окна, одевает нас в пальто, дарит последние теплые деньки. Осень, сколько в тебе голосов.. Это и шелест листолета, и шорох пестрого ковра по ногами, и бойкая чечетка дождевых капель, и гром хмурых туч, и школьные звонки, и детский смех, легкий скрип деревьев при резковатых порывах ветра… Осень, как я люблю голоса твои!