Мечта

    У него была мечта. Огромная мечта. Он стремился к ее осуществлению. Никогда и ни к чему он так не стремился. Он хотел, чтобы его признали как писателя. Чувствуя в себе талант, он уделял перу и бумаге все свое свободное время (и не только). Днем и ночью он корпел над бумагой. Из под его пера выходили хорошие рассказы и неудачные романы, оригинальные пьесы и пошлые стишки. Он не останавливался ни перед чем. Писал трагедии, комедии, мистику, эссе. Его безграничный талант помогал писать ему все, чего бы он не захотел. Однажды он узнал о конкурсе молодых писателей и, конечно, послал туда все самые лучшие свои произведения. Оставалось лишь ждать. Но жизнь - жестокая штука. Как то раз он оказался, как это говорится, не в то время, не в том месте. Его убили. Через неделю после похорон ему пришел ответ с конкурса куда он посылал рассказы, в котором сообщалось, что он ни на что не годится - бездарность. Естественно, ему было все равно, но известие это лишь усилило горе его родных.
   Другой мечтал о сверхспособностях. Не важно каких - лишь бы были. Боже, как он завидовал героям фантастических романов и фильмов, наделенных сверхъестественными способностями. Наконец, он твердо решил стать таким же. Он стал яростно скупать книги об окультизме, гипнозе, колдовстве Вуду и т.д. и т.п. Он читал, пробовал, терпел неудачу и... начинал сначала. Его друзья потешались над ним, родственники беспокоились. Но он не обращал ни на кого внимания и продолжал свои эксперименты. Привело ли это к каким либо результатам? О, да! Правда не к таким коих он ожидал. Он сошел с ума. И теперь он мечтает о других вещах, более безобидных. Целыми днями он лежит на кровати и пускает слюни, причиняя своим родным и близким массу страданий.
   Никогда, никому и ни при каких обстоятельствах не рассказывайте о своих сокровенных желаниях.
   Ведь людские мечты так несовершенны.

                14.08.03 г.