Он остался один… нет, он был с пулеметом, что в руках трепетал и рыдая, и мстя, пулеметчик последний растерзанной роты, он в бою до сих пор, много вёсен спустя, и сияет все та же звезда, ярко светит над ним, и ему салютуя последним надрывистым криком, пролетают Заходское поезда.
Покосилась сторожка,
Окна в землю ушли,
Отдохнули немножко,
Унеслись журавли.
Шепчет что-то с тоскою
Бородатый камыш.
Только нет здесь покоя.
Что ты, чайка, кричишь?
Будет имя ль моё на могильной плите, а, быть может, на грани обелиска, увенчанного звездой, а быть может – нигде; как узнаешь заранее, кто рожден под крылом Зодиака: может – будет в висок, может – капнет в песок раскалённою каплей офицерского личного знака… язычок, синеватое пламя, оторвется и кинется ввысь… но опять и опять по земле поездами стану я, как Заходский, расчерчивать жизнь.
Станислав! Обязательно пишите. Они непременно будут востребованы, так идут от души. Помните, я написал стихотворение мамы - молитва. Сколько потом написали стихов на прозе - молитва. Сейчас так мало искренних произведений. И не важно какого рни оббема. Удачи Вам.
С уважением
Анатолий
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.