Над раскрытым вечерним альбомом...

Марине Цветаевой

                Замолкли звуки чудных песен,
                Не раздаваться им опять:
                Приют певца угрюм и тесен,
                И на устах его печать.
                М.Ю. Лермонтов

                Поэт умирает, потому что дышать ему больше нечем.
                А.А. Блок

Над раскрытым Вечерним альбомом
Дерзким светом Волшебный фонарь.
Нет, не с Брюсовым, не с Гумилёвым.
С мятежом. В сердце – гений-бунтарь.

Два светильника: первый – на небе,
А второй, вдохновенный, – в груди.
Что ж, Марина, небесный не был
Горячей. Не согрел – остудил.

Заклинаньем прощальные Вёрсты.
Над Москвой кумачовый закат.
Лебединую стаю погосты
Дымной Родины пере-крест-ят.

Стыть на паперти мира чужого,
Лишь строкой согревая тетрадь.
Ах, Марина, как это не ново.
(Здесь по-русски бы крепко сказать!)

Солнце Родины в чёрном сиянье.
Сплетена паучиная сеть.
Муж и дочь отданы на закланье,
И сама не могла не посметь.

Стук копыт по разбитой дороге.
Вот уж близко ночные гонцы.
Там... встречали тебя на пороге
Гениальные мертвецы.

октябрь 2008