Мертвые глаза

Каждое утро щемит сердце.
Так невозможно больно, что мне приходится пить по две-три таблетки пустырника, запивая их ромашковым чаем, и ждать ещё около часа, пока отпустит.
Боль в груди появляется из ниоткуда. Из внезапной ностальгии, вызванной снимками, острых воспоминаний, рожденных музыкой.
Иногда я от этого плачу. Иногда - улыбаюсь, периодически впадаю в ступор или закатываю грозную истерику. Но сердце болит всегда.
Каждый день, и повезет, если только разок-два прихватит на пять минут мою гребанную диафрагму. А случается и так, что мои заполненные смолами легкие вдруг сжимаются, и приходит осознание - кислорода нет. Во рту пересыхает, катятся слезы, а в груди взрывается миллион огней, складывающихся в буквы: "больно".
Да, я уже полгода не просыпаюсь с улыбкой. Да, я трачу колоссальные суммы на лекарства от сердца и нервов. Ну и что?
Я всё равно держусь только на этом. Только на этом сломаюсь. И если кто-нибудь, хоть кто-нибудь не найдется, не вытащит меня из этого, я умру.
И тогда каждое утро в зеркале я буду видеть не опухшие от слез, а просто мертвые глаза.
И сердце щемить не будет. Оно окаменеет.