БАРД

               


                ПИТЕРСКИЙ  БАРД
                ----------------------------------

                Памяти  Виктора  Цоя
                ------------------------------


                "Закрой  за  мной  дверь...  Я  ухожу... "
                Закрой  за  мной  дверь...  Я  ухожу... "



                Был  обычный  питерский  день.  С  утра  светило  солнышко,  а  к  полудню  стал  моросить  серый,  холодный  дождь. Небо было  тусклое  и  неприветливое,  как  и  сам  серый,  каменный  город,  продуваемый  всеми  балтийскими  ветрами.

                Он  шёл  задумавшись,  почти  не  видя,  куда  идёт,  погружённый в  свои  невесёлые  мысли.  Настроение  у  него  было  гадкое,  как  и  погода  в  его  городе.   В  его  любимом   городе...

                Всё  вокруг  было  тусклым  и  серым, -  серое  небо,  серые   дома,  серые  улицы  и  безликие  тени  прохожих.  Ему  хотелось  куда-нибудь  уйти,  спрятаться,  укрыться  от  всех  и  всего,  чтобы  не  видеть  эту  окружающую  удушливую  бесцветность,  эту  мучительно-болезненную  серость  города.

                Но  разве  можно  скрыться  от  всепоглощающего  гнетущего  чувства  неприкаянности  в  этой  бесконечной  тусклости  ненастного  дня.  Как  и  куда  уйти  от  неумолимо  засасывающей  мути  и  суеты  этого  городского  омута.  пропитанного  до  самой  своей  каменной  сердцевины  питерской  тоской...

                Мрачный и озябший  шёл поэт по  отчуждённо-неприветливому городу, -  городу,  где  он  родился  и  вырос... и  где  он  был  до странности  несовместим  с  окружающим  миром,  -  и  свой  и  чужой...

                Он  любил  и  ненавидел  этот  прекрасный  и  суровый  город, такой  знакомый  и такой  непостижимый,  -  он  и  притягивал  к  себе  отталкивал,  завораживал  и  отвергал,  снисходительно  покровительствовал и  коварно  предавал,  -  и  никого  никогда  не  любил.  В  этом,  наверное,  и  была  таинственная  суть  гордого,  надменного,  холодного  и  всегда  прекрасного  Петербурга,  -  города  на  Неве...

                Питерский  бард  так  и  воспринимал  его,  -  свой  город,  -  большой,  холодный  и  недобрый...

                Да,  этот  город,  словно  огромный  хищный  паучище,  раскинул  над  болотистой  землёй  свою  великолепную  паутину  из  бесконечных  нитей  улиц  и  каналов,  проспектов  и  речных  протоков,   -   и  тысячи  домов  вокруг  них   жадно  поглощали  грешные  людские  души...  А  Город  словно затаился  в  дождливой  дремоте  и  выжидал...

                Холодный  город  был  беспощаден  ко  всем  и  всегда  довольно  цепко  держал  в  своих   сурово-ласковых  лапах  беззащитную  добычу,  вольно  или  невольно  попавшую  в  его  липкие  тенета... Он  с  ленивым  равнодушием  смотрел,  как  трепыхается  и  мечется,  задыхаясь  в  его  объятиях  уже  обречённая  жертва.

                Город  знал  и  видел  с  холодной  мудростью  загадочного  Сфинкса,  что  из  его  пленительно-прекрасных,  болезненно-туманных  ледяных  объятий  никому  не  вырваться,  -  ни  одной  живой души, - если  он,  Его  Величество  Город,
сам   этого  не  захочет.

                Да,  недаром  он,  -  Петербург ! -  так  изящно  и  хитроумно  вплёл  в  живую  ткань  улиц и  площадей,  каналов и  самой  Невы   свои  непостижимые  по  изысканности  и  настроению  прекрасные  дворцы  и  храмы,  мосты  и  парки...

                Он  пленял  и  завораживал  наивные  сердца  своих  жертв  и,  как  морская  сирена,  навевал  им  несбыточные  мечты  о  будущем,  напуская  на  них  своё  туманно-зыбкое,  необъяснимое,   мистическое  очарование...

                О,  Петербург ! -  ты  великолепен !  Ты  прекрасен  своей  манящей  и  губящей  душу  красотой...  И  чуткая  душа  поэта почти  болезненно  ощущала  эти  странные  чары  холодного  каменного  города.

                Из  воздуха  и  тумана,  из  дождевой  пыли  и  случайных  взглядов  в  душе  поэта  рождалось  настроение  и  возникали  из  ниоткуда  тихие  слова,  вплетаясь  в  стихотворные  строчки  и  наполняясь  еле  уловимой  мелодией,  чтобы  потом  превратиться  в  музыку,  в  поэзию,  в  песню...

                "Тёмные  улицы  тянут  меня  к  себе. 
                Я  люблю  этот  город,   как  женщину  Икс.
                Ветер  раздувает  мне  полы  моего  плаща.
                На  улицах  люди  и  каждый  идёт  один...
                Я  знаю,  что  здесь  пройдёт  моя  жизнь.
                Жизнь  в  стёклах  витрин...
                Я  растворюсь  в  стёклах  витрин...
                Моя  жизнь  в  стёклах  витрин... "
               
                И  он  упрямо  идёт  и  идёт,  сопротивляясь  ветру  и  не  отворачиваясь  от  холодного  дождя.    Скоро  должно  появиться  солнце.  Но  когда ?   Дождётся  ли  он  солнца ?    Или  так  и  будет  мокнуть  и  зябнуть  под  бесконечным  дождём ?   Боже,  какая  тоска!
      
                Навязчивым   ритмом  в  висках  пульсирует  еле  слышная  мелодия,  а  в глубине  сознания  глыбами  ворочаются  тяжёлые  слова.

                " Идёшь  по улицам  один,  Идёшь  к  кому-то  из  друзей.
                Заходишь в гости без причин  И просишь свежих  новостей.
                Просто  хочешь   знать,  Где  и  что  происходит там.."

                Кто знает,  как  рождается  песня ?  Из  каких  снов  и  мыслей,  из  каких  переживаний  и  слёз  выкристаллизовываются  слова,  чтобы  живыми  каплями  падать  и  тревожить  человеческие  сердца ?  Откуда  приходит  это ?  Кто  внушает  поэту  мятежные  слова  и  тоскующие  мысли ? И  что  заставляет  его  покинуть  тёплый  дом   и   скитаться   бесприютным  странником  по  огромному  неприветливому  городу ?  Что  же  гонит его  по  дождливым   длинным   улицам?

                " Мёрзнут  руки  и  ноги, и  негде  сесть,
                Это  время  похоже  на  сплошную  ночь.
                Хочется  в  тёплую  ванну залезть,
                Может  быть  это  избавит  меня  от  тоски
                По  вам,  Солнечные  Дни... "

                Тёмные  неведомые  силы  уводили  одинокого  поэта  в  незнакомые  лабиринты  старого  города. И  он  шёл, не замечая куда  идёт... Дождь  неузнаваемо  менял  облик  города  и  привычные  с  детства  силуэты.
                ОН  шёл  быстро,  ёжась  от  капель  дождя  и  ветра. ОН  шёл,  гонимый  ветром  и  словно  куда-то  торопился... Куда ? Зачем ? -  он  не  смог  бы  объяснить.  Он  просто  шёл  по городу...

                Иногда  он  укрывался  в  подворотне,  чтобы  прикурить. Спички  ломались, зажигалка  искрила,  но  не  давала  огня,  сигареты  быстро
намокали  и  он  бросал  их,  закуривая  новые... Он  был  зол  на  кого-то,  был  раздражён  и  сердит,  бросал  недокуренные  сигареты  и  тихо  ругался...

                " И  вот  я  иду  и  рядом  со  мной  идут.
                Я  смотрю  на  них,  -  мне  кажется  это  дом  мод...
                Я  знаю,  что здесь  пройдёт  моя  жизнь.
                Жизнь  в  стёклах  витрин..."

                Улица  за  улицей  исчезали  под  его ногами,  но  Он  не  ощущал  усталости,  хотя  и  продрог  и  нещадно  озяб...Иногда  поэт  останавливался  у  телефонной  будки  и  кому-то  звонил.  Но  его  звонки  уходили  в  пустоту, -  ему  никто  не  отвечал.  И  это  ещё  больше  злило  его. ОН  раздражённо  бросал  трубку,  ругаясь  на  весь  мир  и  с  горечью  сознавал,  что  собственно,  никто  не  виноват,  -  просто  он  попал  в  чёрную  полосу  невезения...  Ему  сейчас  очень  плохо  одному.  Очень-очень  плохо,  хотя  одиночество  он  любил  и  часто уходил  от  друзей,  чтобы  побыть  одному. 

                Но  сейчас  ему  нужны  были  друзья...его  друзья... А  они,  как  назло,  куда-то  исчезли...Исчезли,  как  в  дурном  сне... И вот  сейчас  он  мечется  по  промозглому  городу,  ищет  их,  звонит  им,  но  никого  не  может  найти... Наваждение  какое-то... Заколдованная хмурь...

                "Дождь  идёт  с  утра,  Будет,  был  и  есть,
                И  карман  мой  пуст,  На  часах  шесть...
                Папирос  нет,  И  огня  нет,
                И  в  окне  знакомом  Не  горит  свет...

                Время  есть,  а  денег  нет, И в  гости  некуда  пойти..."


                Город  словно  околдовал  его  и со злой издевкой  водит  его  по  кругам  отчаяния  и  одиночества.  Сквозь  шорох  моросящих  капель, город  еле  слышно  нашёптывал  ему  о  тщетности  его настойчивых  усилий :
"Ты  мой.. ты  мой...  тебе  никуда  не уйти  от  меня... остановись...побудь  со мной...  со  мной...  со  мной  наедине... наедине...  Не  уходи..."  И  с  холодной  надменностью  город  с  усмешкой  следил  за  бессильным  метанием  бедного  поэта...

                Куда  же  подевались  все  его  друзья ?  Куда  идти  ему ?...

                " И  куда-то  все  подевались  вдруг.
                Я  попал  в  какой-то  замкнутый  круг.
                Я  хочу  пить,  Я  хочу  есть,
                Я  хочу  просто  Где-нибудь  сесть....

                Время  есть,  а  денег  нет, И  в  гости  некуда  пойти..."


                И  он  шёл и шёл  под  дождём  по  бесконечным  улицам  среди  тёмных  домов  и  умирал  от  тоски  и  неприкаянности  своей  души...
                А  город  строго  и  молчаливо  следил  за  метанием  своего  поэта...


                Город  Великого  Петра  был  живым  существом, -  таинственным  и  странным  существом.  Он  родился  среди  гнилых  болот  и  всей  своей  плотью  впитал  в  себя  больной  болотный  бред  вместе  с  мороком  гиблых  туманов  и  бездонностью  тёмных  трясин,   полных  ложного  покоя  и  благодатной  тишины...

                Это самый  мистический  город  на  нашей  земле.   Он вечно  окутан  низкими  облаками  и  серыми  туманами,  страшными  тайнами  и частыми  дождями,  -  он  продуваем  всеми  морскими  ветрами  и  постоянно тонет  в  стылых  водах  непокорной  Невы...   А  ещё  он  бредит  белыми  ночами  и   фантастическим   видениями  ушедших  веков...  Этот  город  непостижим   и  загадочен...  как  северный  Сфинкс...

                Сырым  тлетворным  воздухом  Он,  словно  ядовитыми  парами,  отравляет  душу  и   тело  живущих  в  нём  людей.   И  казалось  бы,  надо бежать  от  него  подальше  и  забыть-забыть  его  холод  и  мрак. Но  нет...

                Своей  надменной  бесстрастностью  и  великолепием  дворцов  он  завораживает  всех  и  клеймит  своей  трагической  красотой,  незаметно  высасывая  живительные  соки  из  своих  зачарованных  жертв...

                Это  странный,  живой  монстр,  который  невозможно  забыть,  и  трудно  покинуть... Монстр,  поглощающий  в  себя   людей...
                Возможно  поэтому  так  редко  можно  встретить  среди  жителей  этого  города  здоровых  и  внешне  цветущих  горожан.
                Венценосный  город  неумолимо  клеймит  своих  обитателей  нездоровой  бледностью  и  надломом  в  душе...   И  это  неистребимо,  как  вечная  метка  принадлежности  именно  этому  городу. 

                И  поражает  ещё  одна  неуловимая,  но  явная  черта,  -   внутренняя  сосредоточенность  и  душевная  замкнутость,  необъяснимое  сочетание  повседневной  суеты  с  причудливыми,  фантастическими  мечтами...
                И  тогда  начинает  рождаться  неземная  вязь  блоковской  поэзии  и  боль-страсть  ахматовских  стихов,     воздушный   полёт   балетных пируэтов  и  необузданная  мощь  клодовских  коней...  Всё  переплелось  в  единую  гармонию,  -  земное  и  неземное,  реальное  и  нереальное... 

                Всё  здесь  словно  излучает  жизнь  и  в  то  же  время  неукоснительно  плывёт  к  своей  гибели...  Как  причудливый  цветок  Город  выплыл  из  гнилых  болотных  вод,  чтобы  медленно  и  печально  погрузиться  в  волны  северного  моря.  И когда-нибудь,  возможно,  он  уйдёт  под   воду.

                Великий  Город,  Венценосный  Город,  Прекрасный  Город, - он  постоянно  задыхался  и  задыхается  от  дождей  и  туманов.  И  вместе  с  ним  страдают,  задыхаются, тонут,  умирают  и  возрождаются  вновь его  верные  горожане.,  наперекор  капризам  судьбы,  природы  и  истории...

                Бесстрастный  и  строгий Петербург  давно  приучил  своих  жителей  жить  на  грани  мистики  и  реальности,  между  жизнью  и  смертью...ОН    научил   их  жить  и  выживать,    создавая  свой  особый ,  замкнутый  духовный  мир,  отличающийся  от  других  миров  и  городов...

                Холодный  Питер  создал  свою  неповторимую  ауру  пространства,  -  загадочную и  прекрасную... И  если  ты  рождён  в  этом  городе,  -  где  бы  ты  ни  был,  куда  бы  не  занесла  тебя  твоя  судьба, -
душой  и  сердцем   ты  всегда  будешь здесь,  в  твоём  городе,  стоящем  вдоль  гранитных  набережных  строптивой  Невы.
               
                " Я  люблю  этот  город, 
                Но  зима  здесь  слишком  длинна.
                Я  люблю  этот  город,
                Но  зима  здесь  слишком  темна.
                Я  люблю  этот  город,
                Но  так  страшно  здесь  быть  одному,
                И  за  красивыми  узорами  льда
                Мертва  чистота  окна...  "

    "  15  АВГУСТА  1990  ГОДА,  ОТДЫХАЯ  В  ЮРМАЛЕ,  ВИКТОР  ЦОЙ  ПОПАЛ  В  АВТОМОБИЛЬНУЮ  КАТАСТРОФУ  И  ПОГИБ... "  ОН  УШЁЛ  ОТ  НАС,  НО  МЫ  НЕ  ЗАБЫЛИ  ЕГО !