Мы все - как книги...

Мы все – как книги.
Нас читает –
                Творец,
Листая дни, года.
И от Него мы получаем
                То,
Что имеем –
                Так всегда.
Коль что пролистано
Возврата к нему уж нет.
Закрыв главу,
Мы переходим к новым датам,
Полетам в снах и наяву.

И восприятие другое ,
И чувств –
               Наивный карнавал.
Как ветерок,
Перерастая
               В неугомонный ураган .

Задута свечка, настежь ставни,
И время повернулось вспять,
Стихов нахлынувшие волны,
Не успеваешь записать.
Страницы мечутся летая,
Остановить их бег -  не мне.
И все
              внезапно затихает,
На непрочитанной
              Главе:

“ Спадает зной.
Шуршание трав.
В бурьяне -
Пыльная дорожка.
Морщины гор.
Мохнатый пес.
Корчма.
Инжир.
Твоя ладошка.

Неспешный вечер.
Скрип скамьи.
Свеча.
Питье.
Твоя улыбка.
Шум ветра ,
Где-то скрип арбы.
Далеких музыкантов скрипка.

Горит очаг,
Тепло даря.
Тому,  кто близок и  дороже…»

И сердце тает от всего,
И по другому жить не может.