Кто знает...

Кто знает…в какой момент  мельканий в  картинках калейдоскопа жизни вдруг покажется, что подобный рисунок уже был. Ты его видел. Но где - ты  уже не вспомнишь. Но разочаровывающая мысль, что все уже, оказывается, было, будет преследовать тебя.  Состояния… были воспеты  в множестве лирических произведений, рожденных  великими умами. Боль и страх,  радость и счастье, уныние и отчаяние…Людям, зачем то всегда хотелось объяснить  и разукрасить в слова-краски свои ощущения. Творчество стало ремеслом.  И непременно нужно сказать так, как еще никто не сказал, спеть так, как еще не пел, написать картину, снять фильм, написать стихи….так КАК НИКТО до тебя. Калейдоскоп так живуч…и прекрасен.
   Быть оригинальным - естественная потребность нормального обычного человека. Среднестатистическая оригинальность становится массовым явлением. Причудливые формы во внешнем облике, поведении. Если ты не выдал эдакого,  становится понятно, что калейдоскопа ты не видел и в детстве и сейчас…И вообще, Ддльше – неинтересно. Но таких мало. Эту подзорную трубу для подглядывания за счастьем, большинству все же удалось подержать в руках.
   В чем мы совершенно не оригинальны, так это в мыслях. Скорее даже сказать, в помыслах. Выделиться из толпы – тоже мне мысль. Создать образ – так это запросто. Рецептами завалены все полки киосков бывшей «Союзпечати».  Возьмите любую книгу современного автора, откройте наобум страницу и… «желание слыть боролось с желанием быть» ну или наоборот. И далее пространные объяснения, почему так.  В помыслах явно не соригинальничаешь. Помыслы обусловлены природой, тут уж…строгий регламент. Пойдем дальше. Мысль. Вот! Самая благодатная почва для выпендрежа. И слово - строгий ограничитель этой самой сладкой мучительницы на свете….



    Мастер слова…Кто знает, кто придумал это сочетание несочетаемого. Мастер там по пошиву одежды, ну или мастер резьбы по дереву…А тут мастер резьбы и по пошиву слов. Те же критерии и параметры, между прочим. Размер, размах…замысел, продукт (!), теперь уже принято так называть груды хорошо изданных слов. Увидеть бы лицо Есенина или Толстого при этом. Знали бы они, что теперь все слова на бумаге – товар. И хорошо. Оказывается, не слова не давали покоя великим, а мысли. Мысль - загадочная жижа, выпавшая из разбившего калейдоскопа. В детстве так и тянуло расколотить эту завораживающую тубу и взглянуть: а как, каким немыслимым образом каждый раз у счастья появляется новый узор?
   Мастер мысли…Вы слышали о таком?  Нет, ну сузив взор можно сказать, что всякий мастер слова априори он же и мыслитель…В некоторой степени, так.  Только отчего  желание читать тут или иную книгу пропадает тут же, на первых же вздохах в строчках, а другую не можешь отпустить, и как  осел у охапки сена не можешь остановиться? И тащишь за собой, не взирая на ее толщину, и все ищешь, ищешь в ее глубинах…слова? Мысль. Как мало бывает мыслей в словах и как, порой  не хватает слов для мысли…
   А бывает и по-другому…
   Все началось не сразу. Сразу начинаются песни, дожди, слезы. Да, да, а это все началось с мысли. Мысль, как начало всех начал, сама по себе появилась не сразу. Стремительным торнадо, ухватить и укротить  который не всегда представляется возможным, несется она из неизвестности. Понятно, что мысль о еде, питье и жизни вообще появляется из газет и ТВ. Речь идет о мысли как о предмете…Который толкает и успокаивает, тревожит и манит. И о чудо! Этот предмет имеет свойство превращаться, метаморфозиться  таким удивительным образом, что описанию это подлежит слабо, но я рискну.
   Вначале было слово…С этим изречением можно будет поспорить. Потом, когда история достигнет своего финала.
   Как и все банальности на свете, эта началась с любви. Да…Любовь оставим за скобками, потому как, все проходит. И она не стала исключением. Она осталась в памяти как причина следующих невероятностей с неопровержимыми фактам. Факт был заразен и лирически упрям- стихи. Они появлялись везде: на отдыхе и во сне, во время еды и (в самых неподходящих местах, в общем). От них не было спасения. И даже когда, объект душевных терзаний как-то померк на горизонте чувств, рифмование действительности продолжалось.  Что такое стихи? Или, вернее сказать, поэтизирование окружающего мира. Потребность выдать ощущения, мысли завернутые в яркую обертку из рифмующихся слов, непрекращающийся танец куплетов….что–то еще…
    Оказалось, что стихи надо уметь писать. Знакомство с мировым поэтическим наследием, любезно предоставленное школьной программой, ну и отдельным стихийным любопытством, совсем не предопределяет это умение. И вот, уткнувшись длинным носом  во всемирную паутину новоявленный поэт постигает азы художественной лепки слова…
   Собственно, герои в обычных историях появляются неожиданно. Вот так и наши. Запутавшиеся рыбки в заброшенном неводе Интернета… Он и Она. Таинство душ. Ой! Скажете вы…Читали, знаем о неземной виртуальной любви. Тут же можно и остановиться. Любовь как поношенный башмак, как забытая варежка в вагоне метро, как вселенская затертая до дыр ценность, описанная и воспетая, как то в данном случае и не возникла. Ну, устала она. Наши, Он и Она, встретились совсем по другому поводу.
    В дело в мысли, а  точнее  в ее безудержности. Нужно сказать, что Она, будучи как раз тем самым поэтизирующим субъектом, совершенно ничего не знала о стихах.  Технология стихописания казалась ей дремучим лесом пройти который будет в одиночку сложно. Эдакая, Красная шапочка: пирожки есть, то есть мысли, а нести не к кому и есть некому, потому как несъедобные они. И волки…волки. У нашей героини всегда было ощущение, что поэты - народ особый. А тут вдруг и она сама становится странноватой…В общем, пора бы и Ему появится среди всех этих странностей. И вот, в один из дней….Подождите! Как,  когда и кто определяет этот день? Тот самый обычный день, когда окунаясь со своим «здрасте» в пучину, лавину под названием «другой человек», ты уже не сможешь выбраться самостоятельно. Тебя так захватывает плавание в неизведанном море, что ты порой уже и не замечаешь, как и сам становишься морем, океаном, ну, или, наконец, просто аквариумом, что тоже хорошо.
    Он появился. Собственно он появился на свет гораздо раньше нашей странствующей рифмолипучки, рифмолепилки, мыслескладушки, мысленосилки…ну примерно так. Он был Поэт. Да, да…всамделишный поэт, главнокомандующий армии ямбов и хореев, покоритель рифмы, размера  и ритма, корифей поэтических сетей, ну и просто себе – человек. У человека было великое создание века - Интернет.
   Понятно, что из паутины далеко не убежишь. Вот и Он и Она однажды встретившись там не спешили покидать прочнейшую,  из тонкостей. Ей было что сказать Ему…О Нем разговор отдельный. Что может сказать о мужчине женщина? И когда в какой из моментов понимаешь, что это уже не важно -кто ты есть. Кем ты рожден, в юбке или штанах. В какой эпизод жизнеприятия ты понимаешь, что пол, возраст, социум в котором варился твой визави доселе, не имеет ни малейшего значения. Ты просто любишь…смеетесь, да? Ты просто любишь состояние, в которое погружает тебя твоя мысль. Твоя точка отсчета, твое мерило, твоя неизбежность…
  Собственно, все было просто. Встретились в буквах…да, да…люди, одетые в платья из букв, слов шагают по подиуму инета. Оголяются иногда до предела…до самой сути и, смутившись, потом бегут в реальность зализывать раны от виртуальных хищников. Смешалось все…Не один научный труд пытался развенчать пагубность сети, но тщетно…народ как гибнул там, так и …
   В нашем случае, все было крайне жизнеутверждающе. Она, брызжуще-фонтанирующая мыслью в ежедневном порыве отдаться мыслей и …только…выдавала на гора: а не пора мы миру рухнуть?. На что, Он –Поэт вкрапляя ее возгласы в ежедневность своих творений, отвечал: не пора…мирись и терпи. Вот тут, самое время открыть ту тайную завесу…Сломать  ту ширму, за которой на самом интересном месте снимает бельишко эта парочка.
    Что влечет мужчину к женщине в обычной реальной жизни? Ну…ну…ну не скромничайте! Все ваши предположения и доводы меркнут, когда речь идет о сети. Ну что вы можете в сетях? Вот, вот…связаны по рукам ногам. Единственное, что осталось на свободе это - ваши ум, честь и совесть…и даже без эпохи.
   Наши Он и Она оказались как бы над…Связанные одной мыслью…И так - бывает.
   Мысль была разной.  Мысль окутывала и опоясывала. Мысль влекла и околдовывала. Мысль просто царила.
   Наверное, нужно сказать, а что из это получилось. Ну не просто так наша Она шла к Нему. Долго шла, быть может, за тем и жила, что надо было дойти…
   Стихосочинители, как и все живое, тянутся к совокуплению, ну или хотя бы к поиску себе подобных особей. Люди вообще любят нагромождаться. В метро там, в кинотеатрах, в танцах. Даже на кладбищах предпочитают не отрываться от коллектива (мало ли что?)… Так случилось и в мире стихов. Народ, жаждущий много и разного, скучковался в сети и погряз…в самом себе. А про стихи забыл напрочь.  Наша Она, притулившись к обочине стишиной магистрали, тихо взирала на пролетки битком набитые барышнями, рифмующими без устали «а на что душа горячая ляжет».  Душа ложилась на разное, от того и стихи были сочные и ароматные…впрочем, всякие попадались. Но о них не будем.
  Он…разглядеть поэта среди тысяч претендующих и жаждущих этого звания - стало теперь непосильной задачей. Она, набитая мыслями дуреха, терялась в толпе стихов безобразно однообразных…
   Поэт, он же стихосоздатель, он же стихиремесленник…Он. Что было в его стихах главным? Наверное -  Ее величество – жизнь,  с ее яркими нарядами и нижним бельем. Любовь…да, да. Так видеть любовь мог только настоящий поэт. Без налета пошловатых шероховатостей, без шитых белыми нитками наскоро скроенных страданий. В Его стихах любовь была совершенна. Может поэтому Она решилась на шаг…Постучаться к человеку, который пишет ТАКИЕ стихи, узнать «как»…случаются такие стихи.
   Общение…Вы видели как общаются дети между собой во время захватывающей игры? Как раскрасневшись, стараются подольше удержать мячик в руках и бегут, бегут…Наши взрослые герои, общаясь давно забыли про мяч в углу жизни, пройдя каждый свой отрезок пути в игре под названием «Передай другому» мирно перебрасывались воланчиками ничего не значащих фраз. Тогда, в самом начале этой классической сетевой трепотни, никто из них и не подозревал  какой их ждет поворот.
   О чем могут говорить люди не видя, не слыша, друг друга? Встречаясь случайно  в поездах и самолетах, общность тем определяется местом нахождения в пространстве, волею судеб…Наши герои не стали исключением: обоих в разное время всемирная сеть выбросила на берег поэзии, вернее сказать, на остров стихослагателей. В виртуальных беседах тема стихов как бы витала, но не была главной.  Особенность такого общения в том, что ты не видишь глаз собеседника. Очень часто даже с реальными друзьями переходя на общение виртуальное, ловишь себя на мысли, что тебе не хватает глаз, рук…чего то еще. В сети общаться ничто не мешает, ну кроме разве что скорость набора текста…
    Ну и что же дальше, скажет нетерпеливый читатель. Что такого? Миллионы виртуальных собеседников изо дня в день истыкивают тонны клавиш (в совокупности). Зачем встречаются люди на просторах этой тотальной пустоты? Как метеориты лишь касаясь хвостами, мчатся каждый в свой кратер…Что заставляет наскоро есть пить, наскоро жить и снова окунаться в лавину знаков?  Рисовать начинку несбыточности яви…
    Были мысли…У Нее устройство генерирующее их не отключалось даже тогда, когда в голове, казалось, - пусто. Стихи… В них Она пыталась изобразить картины миропринятия. Да, Вы не ошиблись. Именно ПРИНЯТИЯ мира как проявления неизбежностей с минусами меняющими на плюсы и практически никогда - наоборот. Крестики редко исчезают, особенно когда их жирно поставило вне.
     И получалось у нее из рук вон плохо. И тут же получилось желание отдать... Просто так - без всяких. В какой момент  оно появилось? Между ничего не значащих диалогов едва уловимый импульс и вот. Полуобраз, полумысль, полуидея, полу…отправляется к Нему. По прошествии некоторого времени, волшебно преображенная, являлась миру Ее мысль. В стихах вкрапленная в дивные словесные доспехи шагала она по поэтическому сетевому полю.
       Можно отдать мысль? Никогда. Она навсегда останется с тобой. Даже если ты озвучишь  ее с самой высокой горы.  И вселенная оглохнет. И даже тогда, когда на каждой травинке хрусталиком росы твоя мысль замрет...она все равно останется твоей. Только бы успеть, это заметить.
   Наш герой стихи писал так же часто как дышал. Беговая дорожка его жизни петляла порой, а стихи всегда были живительным источником спринтера. Вы видели лица тех, кто слушает и читает стихи? Можно представить, что творится в этот момент у них в душах. А чем наполнены души тех, кто сочинительствует? Загадка…Что питало нашего Поэта?  Жизнь, увиденная однажды и не дающая покоя. Любовь, расплескавшая из чаши бытия, но неизменно прикрывающая дно. Вера, в свои сильные руки и добрую голову. Надежда, в раскрытые  для вечного души…
   Отправка мыслей превратились в ежедневный ритуал. Электронный почтовый голубь только успевал стучать крылом по монитору. Общение  становилось невероятно необходимым…Ей, Ему. Превращение неотесанного кристалла в россыпь блистательной рифмосказательности увлекало обоих. Появление на свет стихов сродни распусканию почек весной…Такое липкое маленькое и вдруг…зеленое и благоухающее. Разве не залюбуешься?
     В какой момент Они задумались о том, а кто же автор творений? Когда пошатнулся ствол деревца под названием «сотворчество»…Ей, как человеку случайному и в поэзии, и  в творчестве, как таковом, поначалу  было не до подобных мыслей. Он же…Он просто – Поэт. И его желание отметить Ее участие в процессе создания стихов иногда венчалось ссылками на Ее имя. Что собственно принималось поэтствующим людом по-разному.  Здесь стоит остановиться на поэтическом сообществе, которому и были представлены эти совместные творения.
   Сетевые мирки пишут законы под свои цели и задачи, не всегда соответствующие (как впоследствии выясняется) таковыми. По тем законам,  что царили среди пишущего широким, размашистым шагом скопища поэтизирующих пользователей Интернета,  заявление маститого поэта (коим является наш герой) о наличие у него подмастерья, было бы нарушением всех мыслимых допущений. Нарушение всех общепринятостей.  Оно обычно не прощается и карается строго.
   И так и повисло, тягостное: «я дарю тебе мысль – а я не могу принять». Это мешало  Ей - мыслить, Ему - творить. Остановиться бы…тогда и навсегда. Но! Какая-то сила двигала нескончаемость мысли, а встречная сила создавала изумительной красоты стихи.