Исповедь наркоманки

Я живу на кофе и никотине. Ты, конечно, скажешь, что я наркоманка. А мне это, пожалуй,  даже нравится. Это мой серебряный век. И иногда я пишу тебе стихи.  Романтика, чёрт возьми. Странная, глупая девчонка. Конечно, ты прав. Но, что поделать, если эпитет «дурная» - для меня лучший комплимент? От чужих. Тех, кто меня не знают. Не любят, наверное. Да я и не стремлюсь понравиться. Зачем?  Меня слишком сложно любить. Ты вот, не смог.  И ты, несомненно, прав. Я ни в чём не обвиняю – не подумай, пожалуйста! Если что-то и было сделано неправильно, я во всём виновата сама. Сказать, что сложный характер – слишком пафосно, скорее я просто не всегда могу сладить с собой, а это знаешь ли, рождает жуткую дисгармонию. Не так-то просто жить в стольких лицах. С одной стороны золотая маска, сквозь которую смотрят надменно-злые глаза, с другой – и девочка, жаждущая поддержки и любви, и мятущаяся душа, мечтающая о понимании. И как понять, что из всего этого истина? Я вот порою не знаю. Ты, естественно, тоже. Ах, что я несу! Не слушай меня. Каюсь, впадаю порой в демагогию и философские рассуждения о смысле бытия. К чему всё это теперь? Лишнее. Незачем перегружать душу ненужной информацией.
Что тогда имеет значение, спросишь ты? Наверное то, что ты остался для меня в мелочах. В песнях, которые рождают стойкий образ. Может он неправильный, не спорю, но он только мой. Для меня ты навсегда будешь таким. Даже если я тебя забуду. Ты будешь жить в этой песне. Таким, какой ты для меня – добрый, замкнутый, ранимый, одинокий, не понятый, чудной. Да, у тебя всё не как у людей! И кот породы шиншилла, и слова, не расходящиеся с делами. И знаешь, я безумно горжусь, что ты – Такой! Особенный.
Ты же знаешь, ты для меня рыцарь. Хоть конь у тебя и «не белый, а чёрный, но тоже вороной». Да-да, я помню все фразы. Да нет, даже хуже того – для меня они стали не словами – «заповедями». Можешь смеяться, но я ничего не могу поделать – так решил мой маленький больной мозг. Да я и хочу ли я что-то менять?  Да наверное, нет. Поэт должен быть несчастен. Что ж, спасибо тебе за стихи. Хоть ты никогда их не увидишь. Я читаю их вслух одна. Ночью. А может быть я так, молюсь. Ты веришь в Бога? Ведь я, похоже, говорю жуткую ересь.
Видишь, я задаю глупые вопросы. Ты был прав – я слишком мало знаю тебя. Ты сам не дал мне другого шанса. Так что, я никогда не смогу в тебе разочароваться. Это жестоко. Но время лечит. Так что всего и остаётся, что ждать. И я живу. На кофе и никотине.