А есть ли смысл?

Проснувшись по сигналу, открыть глаза. Взглянуть на раскинувшуюся реку рассвета на востоке. Вспомнить, сколько времени ты уже в стране неверных магаметян. Надев латы, взять меч за рукоять, воткнуть его в песок и припасть на колени. Читая молитву, вспомнить, сколько раз ты просыпался на замерзшей земле, вспомнить сожженные тобой и такими же, как и ты, города, вспомнить глаза умирающих воинов. В очередной раз успокоить себя, что они знали, на что шли, что они - неверные. В очередной раз спросить себя - знаю ли я, на что иду? готов ли я к смерти? стоит ли святой крест смерти неверных, но невинных? Вспомнить ответы священника - знаешь, готов, стоит.

А после подняться, вынуть клинок и вновь побрести по песку, залитому кровью. Постоянно спрашивать себя, в чем между нами разница? Руки, ноги, алчность, фанатичная вера, та же красная кровь, которую мы нещадно проливаем друг другу - в чем разница?
И все-таки, отринув неправильные, по словам священника, мысли, вновь ринуться в бой.

Через много лет проснуться в теплой постели собственного дома и увидеть перед глазами картины прошедших битв. Кровь, остатки человеческих тел, трупы с окровавленными крестами на спинах, умирающий на руках товарищ, ставший другом быстрее, чем принял смерть. Пусть ты его не знал, но лицо его навеки осталось выжженным в твоем сердце. Воскресить в памяти великие битвы и великие убийства. Вновь и вновь проходить во снах все по тем же пескам, что и десятки лет назад. Каждую ночь окунать руки в приснившуюся кровь и каждое утро часами смывать ее водой. Раз за разом понимать, что пролитая тогда кровь не имела цели, а поэтому не могла ее достичь.

Игры августейших особ каленым железом касаются мягких сердец простых детей, уже в шестнадцать становящихся ветеранами кровавых битв.