Лесное эссе

Тишину леса разрезает только скрип лыж, и кажется, что доносится он откуда-то издалека, оглядываюсь – но никого вокруг, это мои лыжи скрипят и звук разносится далеко вокруг по заснеженному лесу. Странно, к этому чувству пора бы привыкнуть, но каждый раз осматриваюсь по сторонам, глазами ища какого-нибудь одинокого лыжника, который так же как и я забрел в самую чащу леса, подальше от базы, где всегда много людей.
На исходе второго часа уже едва передвигаю ноги. Пройдены многие километры, чувствую, как мышцы ног наливаются кровью, действительно это чувствую. Однако эта усталость такая сладостная! Медленно иду по лыжне. В этом есть свои плюсы: когда сил много и думаешь только о технике, о скорости, некогда смотреть по сторонам, а сейчас, оглядываясь в поисках лыжников, вдруг вижу, какая красота окружает меня.
Пологий склон опускает меня в сосновую аллею. Ровными струнами уходят в небо стволы сосен, бронзовые, будто не сошел с них еще летний загар. Но – зима! – и деревья спят под пушистым одеялом и видят сны о теплом ветре с Волги. Летний вечер доносит крики чаек и гомон детворы с желтых песчаных берегов, и в сумерках леса еще слышны трескучие удары лесного доктора, и замирает вдали ровный, отсчитывающий вечность метроном кукушки: «Ку-ку! Ку-ку! Ку-ку!» - все тише и тише.
Снится деревьям лето, но вдруг резкое: «Кар-р!», и встрепенулись ветки, уронили пушистую серебряную пыль. И снова тишина в лесу… Только скрип лыж, да изредка птичьи трели, короткие и звонкие. И кажется, все спит…
Посмотри вверх: на ярком голубом небе ни облачка, только тонкие пушистые веточки, все покрытые снегом, светятся в лучах зимнего солнца розовым светом. До того воздушные и легкие, они будто облака, которые проплывали над спящим лесом и, зевнув, тоже прилегли на заснеженные ветки, чтобы вместе с лесом смотреть его сны о лете…
Нежным розовым светом тронуты бронзовые стволы сосен. А в трещинке коры застыла янтарная капелька смолы, и в ней, матовой и чистой, играет лучами морозное солнце… Прикоснись рукой к стволу. Чу!.. Да спит ли он? Ты чувствуешь, слышишь: там, под рукою уже зреют свежие соки, еще дремлют, но готовы побежать, чуть только весна коснется их своим живым дыханием.
И стоит лес в звонкой морозной тишине, и с его длинных ресниц, готовых распахнуться навстречу весне, беззвучно слетают вниз искорки волшебного зимнего сна…


февраль 2010, Саратов