Пусть все будет сейчас

***
...Зима в зените - самая сердцевина февраля. Стираются в памяти брызги и конфетти усердно встреченного Новогодья, до первых подснежников еще как до неба. Ветрено, холодно. Замороженное время…
Хотя – когда это у нас городе время бывает замороженным? Летит наше время, несется всепобеждающей ордой машин, скользит на ледяных поворотах и яростно буксует в заснеженных дворах. Стоишь на продуваемом злючим ветром перекрестке, глядишь в неестественно ультрамариновое небо, и вертится в мозгу полузабытый со средней школы Пастернак: «Февраль. Достать чернил и плакать. Писать о феврале навзрыд…» Чего вот плакать-то?! – февраль и февраль; нос замерз, и упитанные физиономии  распухших от кризиса «эффективных менеджеров» бросают презрительные взгляды через приоткрытые тонированные стекла джипов…   
Тольятти, пятнадцатый год нового тысячелетия, совсем не пастернаковский февраль. Нету денег, и сорок четыре тысячи проблем грызут усталую от рабочего дня голову. И каждая газета, словно миксер, привычно мешает черные будни с тихими делами лгущей напропалую власти, и где-то далеко идет нескончаемая подлая война, на которую здесь по большому счету плевать всем, кроме воюющих и их несчастных родных… Плачь, не плачь – февраль, страна и Вселенная от этого не изменятся. Хочется водки, успеха, вволю поспать - и счастья. Нет, на самом деле хочется просто счастья, только говорить об этом стыдно, поэтому говорим о сиюминутном и достижимом. Но ведь поэт плакал о чем-то другом…
О чем они так светло и радостно плачут, поэты и огромные сосульки, принимающие каждую случайную оттепель за истинную весну? Что они видят такое - недоступное мне за кипами никчемных бумажек, прокуренным компьютером и неизбывной борьбой за жизнь? Не румяные же щеки барахтающихся в сугробах малышей, не снежные же горы, пляшущие на нервных иголках веселых сосен? Не самую же классную на свете девчонку, чья лучистая улыбка на неделю наполнит волшебным светом?..
Ничего я не понимаю в февральских слезах. Мне не плачется. Не то чтобы радостно, не то чтоб плохо – нет, обычный такой февраль, маленький кусочек жизни, который пока что кажется совсем простеньким и неказистым. И только спустя месяцы - или даже годы – пронзительной теплотой зальет вдруг душу, когда вспомнится  впечатавшийся неизвестно почему в память обрывок: синее-синее небо, прощальная улыбка луны - и оранжевое, словно срез выдержанной морковки, солнце над вечно спешащим городом… 
Жить и любить. Сейчас, сегодня. В феврале и в любом другом месяце – только б не потом, когда плакать захочется от того, что времени больше не осталось. Пусть все будет именно сейчас.