Гостья

  На эту странную женщину я обратил внимание, когда заходил в свой подъезд. Не совсем молодая, но красивая, она была явно не в себе. Стоя под тополем, гладила его шершавую кору, смотрела на обшарпанный наш дом, и чему-то радовалась. Нет, она точно была не в себе. Смотреть такими солнечными глазами на это убогое строение мог либо мэр перед выборами для рекламы, либо сбежавший из психушки.
  Из подъезда выходила старушка, жившая на первом этаже, баба Оля, божий одуванчик.   
Опираясь на батожок, медленно проходила дверной проём, и я поспешил помочь, придержал дверь.
- Спасибо, - поблагодарила  баба Оля. – Прости старуху, ох, старость не радость!
- Пустяки, - ответил я, - не торопитесь, я подожду...
- Баба Оля!.. – воскликнула вдруг женщина у тополя и кинулась к старушке. – Это я, Аня!
  Все чувства радости, которые идут из души человека были на её лице.
- Аня!.. Старушка с некоторым недоумением, но пристально вглядывалась в женщину. - Аня...Правда!
  Баба Оля ещё не села на лавочку и задрожавшей рукой схватила её за предплечье.
Или от нахлынувших чувств, или боясь упасть.
- Откуда же ты взялась, Аня? – дребезжащим голосом спросила баба Оля, с помощью женщины усаживаясь на дозорное место всех старушек. – Как Миша, как дети?
- Всё хорошо у нас. Я проездом… Больше часа стою у подъезда, и не решаюсь зайти к вам. А мы там же – в Англии…