Почтальон. пародия

«Тьфу ты черт, опоздал.» - подумал Пётр, смотря  вслед  уходящей  электричке. «Надо идти ночевать у Митяя.

     Вздохнув, он пошёл в сторону дачного посёлка, находившегося недалеко от станции. Ночь была душной. Полная луна, словно большой фонарь, освещала путь. Где-то на дальнем конце посёлка выла собака. Шагая по дороге, Пётр спиной почувствовал на себе чей-то взгляд. Оглянулся -никого. «Почудилось.» -Пётр, засунув руки в карманы быстрее зашагал вперед. Через некоторое время он уже был возле дома Дмитрия Прохорова, своего кума. Открыв калитку,  прошёл по усыпанной гравием  дорожке к двери дома и нажал на кнопку звонка.

- Кто там? – высунув голову в приоткрытую дверь, спросил Дмитрий.
- Да вот, на последнюю электричку опоздал. Я у тебя переночую?
-Какие вопросы, кум? Заходи. Я ж тебе сразу предлагал. А ты заладил: « Я домой, я домой. ». - Митяй широко открыл дверь, пропуская Петра внутрь дома.
- Чай, кофе или чего покрепче? – предложил он.
- Хорошо бы. Пива. Холодного. Душно что-то сегодня.
- За пивом это на кухню. Я сейчас принесу. Располагайся в комнате.

     Митяй ушёл на кухню за пивом. Пётр прошёл в комнату и огляделся,  подыскивая, куда бы присесть. Его взгляд упал на висящую на стене коллекцию оружия и подошёл к ней. Петру нравилась коллекция. Он даже немного завидовал своему куму.
- А вот и пиво. – в комнату зашёл Митяй с двумя бутылками пива.
-Я вижу у тебя пополнение? –Пётр показал на коллекцию кивком головы.
- Да. Шашку казацкую сам откопал в последней экспедиции.  А вон тот карабин недавно приобрел у одного… впрочем неважно.
- Классная шашка.- сказал Пётр, открывая бутылку пива зажигалкой.
- Теперь уже конечно. Ты бы видел её до реставрации. Пойду в сад, покурю.
- Я с тобой.

     Они вышли и направились по садовой тропинке, огибавшей дом. Зайдя за дом, они подошли к скамейке, присели и закурили. И тут Пётр снова почувствовал чей-то взгляд. Он резко обернулся. В темноте сада не было видно ни зги.

- Что случилось? – Митяй удивлённо посмотрел на кума.
- Да, что-то нервишки пошаливают. Устал, наверное.
- Ты прав. Надо идти ложится спать. Пойдём в дом.

           Они поднялись и пошли к дому.

     Когда Пётр, , уже начал было раздеваться, собираясь лечь спать, неожиданно прозвучал звонок входной двери. «О, ещё гости?»- подумал он, снова одевая штаны. Звонок повторился. Тут из соседней комнаты выскочил Митяй.

- Это он, он опять пришёл. Ни в коем случае не открывай дверь. - прошептал он
- Кто пришёл?- не понял Пётр.
- Почтальон. Он всегда звонит дважды. - Митяй подбежал к стене с коллекцией оружия и снял с неё карабин. Передёрнув затвор, он сказал:
- Я совсем забыл, что сегодня восьмое число. Я не должен был оставлять тебя ночевать у себя.
- Ты можешь толком объяснить, в чём дело? Какой такой почтальон? – спросил Пётр. - В это время они уже спят давно.
- Этот не спит.
     В дверь настойчиво постучали.
- Ага. Звонит дважды и стучит трижды. Я всё-таки открою. – Пётр взялся за ручку и открыл дверь. За дверью стоял почтальон.
- Мне что, надо звонить дважды и стучать трижды? – недовольным тоном спросил он, поправляя форменную фуражку.
- Телеграмма Вам, срочная. Распишитесь, пожалуйста. - почтальон протянул Петру телеграмму и журнал, в котором надо было расписаться получателю.

          Митяй спрятал карабин за спину и подошёл к двери. Взял ручку, услужливо протянутую почтальоном, расписался.

- До свидания. – сказал почтальон, пряча журнал и ручку в свою почтальонскую сумку. – До скорого свидания.

         Он ухмыльнулся и скрылся в темноте.

- Ну вот, а ты испугался чего-то. – Пётр похлопал кума по плечу. – Телеграмму вот получил. А не открыл бы я дверь не получил бы.
-Да уж лучше не получал бы я этой телеграммы. – Митяй потянул за рукав рубашки Петра в дом и закрыл дверь.
- Да ты чего? Это же обыкновенный почтальон…
- Обыкновенный? А мне сдаётся очень даже не обыкновенный.
- Это почему же? – удивился Пётр.
- А вот подумай. От моего крыльца до калитки, выходящей на улицу, метров пять-шесть, не больше. Всё это расстояние человек должен пройти секунд этак за шесть-семь.
- Ну и что?
- Не перебивай меня, слушай. От калитки до крыльца идет дорожка усыпанная гравием. Ты-то его видел. Сам по нему шёл. Так?
- Так.
- После того, как почтальон ушёл, мы стояли на крыльце ещё какое-то время. Правильно?
- Правильно, правильно. Что дальше-то?
- Дальше? А дальше то, что этого времени вполне хватило бы, чтобы почтальон вышел на улицу за калитку, а я что-то не слышал как шуршит гравий под его ногами. И тем более не слышал, как хлопнула калитка. А она у меня хлопает будь здоров. Там пружина мощная стоит. От трактора. Вот что.
- От трактора-а?
- Да на работе стащил.
- Получается что…
-Получается, что почтальон остался во дворе.
- Так значит…
- Так значит этот почтальон никуда не ушёл. А зачем почтальону, который отдал то, что принёс никуда не уходить?
- Да. Зачем?
- А затем, что этот почтальон и не почтальон вовсе.

       С этими словами Митяй протянул куму телеграмму.

-« Мы идём. Готовься.»  – Пётр прочитал телеграмму вслух. – Что это значит? Кто это: «Мы». К чему надо готовиться? И кто этот «почтальон» раз он не почтальон?
- Пойдём в комнату. Я тебе всё объясню, если ты, конечно, мне поверишь.
       Они прошли в комнату и сели за стол.
- Началось это всё пару месяцев назад. – положив карабин на колени, начал свой рассказ Митяй. – Вскоре после того, как я переехал сюда жить из города.

          Тут он прервал свой рассказ. Глаза Митяя расширились. Смотря куда-то за спину Петра он, молча, поднял карабин и начал целиться. Пётр медленно оглянулся. То, что он увидел, повергло его в ужас. За окном стоял тот самый «почтальон» только уже без форменной фуражки. Свет из окна освещал его лицо и грудь. И тут, вдруг, лицо «почтальона» начало меняться. Кожа начала лопаться и отваливаться, глаза глубоко ввалились и засветились каким-то зловещим, холодным блеском. Волосы стали выпадать вместе с обрывками кожи, оголяя череп. Из уголков рта, двумя тоненькими струйками, сочилась желтая жидкость. «Почтальон» поднял руки к лицу. Костлявые, узловатые пальцы с длинными ногтями вцепились в лицо, обрывая остатки кожи вместе с мясом. Ободрав кожу, «почтальон» опустил руки. Зрелище было ужасным.
- Это он. Из тех, которые «мы». – сказал Митяй и выстрелил. Пуля угодила «почтальону» в плечо. Тот зловеще оскалился и отступил в темноту.
- Можно я возьму вот это? – спросил Пётр, снимая со стены казацкую шашку.
- Возьми. Только потом отдашь. Если, конечно, оно будет это «потом».

          Вдруг, на кухне раздался звон разбитого стекла.

- Стой здесь! Стереги окно. – приказным тоном сказал Митяй, а сам бросился на кухню. Раздался выстрел. Затем послышалась какая-то возня. После чего всё затихло. Митяй вошёл в комнату. Правая его рука была в крови. Кровь, стекая и капая на пол оставляла на нём большие красные кляксы.

- Тебя, кум, надо перевязать. Не дай бог кровью истечешь… А, может, и не надо. Само пройдёт. – сказал Пётр и мечтательно посмотрел на коллекцию оружия.
- Аптечка в спальне. – морщась от боли, простонал кум и, опираясь на здоровую руку, опустился в кресло. Раненую руку он положил на стоявший рядом журнальный столик. Кровь из раны начала растекаться по столешнице. Пётр принёс аптечку.
- Надо наложить жгут. Остановить кровь и обработать рану. – сказал он, вынимая из аптечки жгут, бинт и ещё какие-то пузырьки с лекарствами.
- Так, сначала жгут. – Пётр взял жгут в руки и начал накладывать его на раненую руку кума, как, вдруг, заметил, что кровь из раны уже не течёт.
- Я ж говорил само пройдёт. У тебя, наверное, сворачиваемость крови хорошая. Тогда я сейчас обработаю рану и забинтую. Потерпи.

        Митяй в ответ что-то невнятно промычал. Пётр взял бинт и пузырёк с перекисью водорода. Однако воспользоваться ими не успел. Рана на руке Митяя начала быстро заживать прямо на глазах изумлённого Петра. Рваные края раны срастались с необыкновенной скоростью.
 
- У тебя… это… -  Пётр перевёл взгляд на лицо кума. Перед ним сидел не Митяй. «Почтальон». То же лицо, тот же зловещий блеск глаз. И тут кожа на лице Митяя-«почтальона» стала вспухать ядовито-желтыми пузырями и лопаться. Из пузырей вытекала жидкость и, попадая на одежду, дымясь, разъедала её. Новоявленный «почтальон» зарычал и потянулся своими узловато-костлявыми пальцами к шее Петра. Не сводя глаз с теперь уже бывшего кума, Пётр нащупал лежащую рядом казацкую шашку. Крепко сжал рукоять, размахнулся и нанёс удар по голове чудовища. Хорошо отточенное лезвие легко отделило голову от шеи и та, немного подпрыгивая откатилась в сторону. «Почтальон» упал на пол и затих. Пётр с трудом отвел взгляд от тела и осмотрелся. Его внимание привлекло окно, в которое ещё не так давно стрелял его покойный кум. На него смотрели несколько пар глаз таких же «почтальонов», стоящих за окном. Пётр рванулся ко входной двери. Однако, прежде, чем он успел к ней добежать, дверь сорвалась с петель и с грохотом упала на пол от мощного удара снаружи. В проёме стояли «почтальоны». Пётр мгновенно сосчитал количество сверкающих зловещим блеском глаз и разделил на два. Получилось пять. «Пять штук. Как минимум, пять штук, если среди них нет одноглазых.» - подумал он: «Один я с ними не справлюсь .». Схватив, стоявший рядом стул, Пётр изо всех сил швырнул его  в сторону двери, а сам бросился обратно в комнату. «Почтальоны», толкаясь и мешая друг другу, лезли в разбитые окна. Во все. Кроме, одного. Это окно выходило на пустырь, находившийся позади дома. Недолго думая Пётр высадил ногой стекло из оконной рамы и, выпрыгнув, наружу побежал. Он бежал так быстро, как не бегал даже в армии сдавая зачёт за командира роты при генеральской проверке. Ориентиром ему служила старая, заброшенная церковь, стоявшая на пустыре. Её купол тускло отсвечивал в лучах лунного света. Пётр бежал и молился( из всех молитв он без запинки знал только «Отче наш», но сейчас слова молитвы путались у него в голове. И только после десятой попытки ему, наконец-то, удалось прочесть молитву без ошибок). Казалось церковь стоит недалеко, однако расстояние между ней и Петром почему-то не сокращалось.  Пётр остановился и оглянулся. Где-то вдалеке мерцали огни посёлка.

- Что за чертовщина! – выругался он вслух и тут же перекрестился. – Прости, Господи!

     Присмотревшись, он обнаружил, что стоит  посреди грунтовой дороги. По одну её сторону стояла церковь, не понятно каким образом оказавшаяся совсем рядом, а по другую виднелись огни посёлка. «Куда это меня занесло?» - размышлял Пётр.

        Неожиданно, со стороны, уходящей во тьму, дороги, показались две светящиеся точки. Они постепенно приближались. Вскоре стали слышны рокочущие звуки. «Машина» - подумал Пётр. И точно, через пару минут, предварительно ослепив светом фар, возле него остановилась машина. Это был горбатый «запорожец».

-Эй! Мужик! – окликнул Петра водитель. – Куда идешь?
- Туда. – неопределённо махнул рукой тот.
- Если хочешь, могу подвезти. – предложил незнакомец.
        Пётр внимательно посмотрел на водилу. Это был молодой парень  25-26 лет, в кожаной куртке и кепке. Его широкая, дружелюбная улыбка располагала к себе.
- Хочу. А далеко ли до города?
- На моей новой машине – мигом домчим.
- Новой? – Пётр усмехнулся, садясь на переднее сиденье.
        Парень включил передачу, и они тронулись в путь.
- Ну что, давай знакомиться? – предложил незнакомец, протягивая руку. – Гоша. Гоша Письменный.
-Пётр. Просто Пётр – представился Пётр, пожимая руку.

        Всю дорогу Гоша рассказывал про то, как он ездил покупать себе машину. Как по дороге домой пробил себе колесо. Как долго он его менял, по неопытности (поэтому и возвращается так поздно ). И как наконец-то скоро он будет дома, смоет с себя дорожную пыль и грязь, тяпнет стаканчик-другой водочки ( надо же обмыть покупку ) и завалится спать. Пётр, тем временем, разглядывая салон автомобиля, заметил некоторые странные вещи. Во-первых, на передней панели висел календарь за 1968 год. Во-вторых, на полу салона валялась газета, датированная 8-м августа 1968 года. Газета была новой и пахла свежей краской. Это Пётр почувствовал, когда взял её в руки. И, в-третьих, Гоша всё время называл свой раритет новой машиной.
-Гоша.
- Что?
- Почему у тебя календарь старый ?
- То есть как старый? До конца года ещё более четырёх месяцев.

       В голове у Петра мелькнула страшная догадка: «Неужели я… нет, этого не может быть. Этого просто не может быть, потому, что не может быть никогда». Тут они въехали в пригородную черту. Вскоре, возле одного из домов Гоша остановил машину.
- Всё приехали. Зайдешь? Машинку мою обмоем.
- Да нет, спасибо. Мне это… домой надо.
- Как хочешь. Ты уж извини, подбросить тебя не могу.  Дальше тебе придётся самому добираться. Я чертовски устал.
- Да, конечно. Спасибо за то, что до города довёз.
 
        Они вышли из машины. Гоша направился к своему дому, а Пётр, закурив сигарету, стоял, размышляя, куда ж ему теперь идти. «Пойду в ближайшую ментовку,  там скажу, что ограбили, а дальше, видно будет.»- решил он, и щелчком отбросив окурок, решительным шагом пошёл вдоль улицы. И тут, вдруг, тишину ночной улицы разорвал ужасный крик. Пётр оглянулся. Кричали во дворе дома, куда только что зашёл Гоша Письменный. Подбежав к запорожцу, Пётр дёрнул ручку дверцы. Открыто. Он пошарил рукой под водительским сиденьем и вытащил из-под него монтировку. Потом подошёл к забору и осторожно заглянул за него. Во дворе никого не было. В окнах дома горел свет. Внутри мелькали какие-то тени. Неожиданно дверь дома распахнулась, и на пороге появились двое. Свет из открытой двери падал Петру в глаза, поэтому он видел только силуэты тех, кто стоял на пороге. Однако Гошу он узнал сразу, по кожаной кепке. Размашистыми ударами он бил того, второго по лицу. Это не приносило никаких результатов. Второй медленно, но уверенно шёл вперёд. Гоша, не прекращая наносить удары, отступал. Из глубины дома в проёме дверей появился третий силуэт. Его высокая и широкая фигура заслонила свет, и Пётр смог разглядеть его лицо. Это был «почтальон».

-Гоша, беги! – крикнул он, уже стоя во дворе и держа калитку открытой. Гоша оглянулся. Его глаза были полны неописуемого ужаса.
- Беги! – ещё раз крикнул Пётр. И Гоша побежал. «Почтальон» отреагировал молниеносно. Он, в два прыжка, настиг Письменного и повалил на землю. Падая, Гоша  что-то бросил в сторону Петра.
- Держи! – прохрипел он. Пётр машинально поймал это «что-то», блеснувшее в свете уличного фонаря. – Беги сам.

       Ключи. Это были ключи от машины. Пётр стоял в оцепенении. Он видел, как «почтальон»  своей рукой, одним резким движением пробил Гоше грудную клетку и вырвал сердце. Подняв его, ещё бьющееся, над головой чудовище захрюкало. Должно быть радостно. Оцепенение Петра  прервало какое-то движение позади. Пётр обернулся и нос к носу столкнулся с ещё одним  «почтальоном». Инстинкт самосохранения подсказал ему ударить наотмашь монтировкой. Череп «почтальона» раскололся с глухим треском, словно спелый арбуз. Пётр помчался к машине. Вскочив на водительское сиденье, он завел мотор и рванул с места на такой скорости, на какую только был способен запорожец Гоши Письменного.

      Пётр гнал автомобиль по улице, а из всех дворов выходили мерзкие, с обвисающей клочьями кожей на лицах, люди. Зловещим светом мерцали их глаза в темноте. Все они были «почтальонами».

       Долго Пётр петлял по улицам незнакомого города, сбивая и объезжая встречающихся на его пути разъярённых «почтальонов».  Пока, не вписавшись в поворот, он врезался в стену дома. Удар головой об руль был очень сильный. Затухающее сознание Петра успело зафиксировать наступающий рассвет.

                --------------«»----------------

       Пётр открыл глаза. Над ним был белый потолок и улыбающееся лицо медицинской сестры, склонившейся над ним.
- Что со мной?- спросил он.
- Вы попали в аварию на своей машине. Небольшое сотрясение мозга. Ничего страшного. Всё уже в прошлом.
«…страшного…в прошлом. Бред. Точно, это был бред, связанный с аварией.»- мысли путались в голове: «Но машина. У меня нет машины.»

       Через несколько дней Пётра выписали. События минувших дней были полузабыты, как бред воспалённого мозга. Остановившись на крыльце больницы, он подставил лицо под ласковые лучи уже не жаркого солнца. Такого какое бывает в конце августа. «Хорошо-то как!»- подумал Пётр.
- Это вам.- сказал проходивший мимо мужчина и сунул в его руки конверт.
- Мне?- удивлённо посмотрел на незнакомца.- От кого?

       Однако, человек, не проронив ни слова, быстрым шагом удалился и скрылся в близлежащем подземном переходе. Пётр раскрыл конверт и вынул содержимое. В его руках оказалась фотография. На ней стоял молодой парень, 25-26 лет в кожаной куртке и кепке, опираясь на дверцу горбатого «запорожца». Позади виднелась полуразрушенная церквушка. На обороте Пётр прочитал:
«Мы идём. Готовься.»

      «О, Господи!»- подумал он.