Без названия

Шаг еще шаг, и слепая толпа уже готова броситься на него. Так в метро всегда.
Снег больше не шуршит под ногами, он остается в воспоминаниях. Теперь, перед открывающимися дверями вагона,  он наблюдал этот вырывающийся поток сплошной массы людей. 
Сейчас они слепо двинутся на него, со всех сторон. С застывшими масками лиц, а он не будет испытывать чувство страха, понимая, им просто нужно дать дорогу. Потому что все, о чем думают сейчас эти люди – это следующий шаг в выбранном направлении.
И он давал им эту Дорогу, на которой по воле случая стоял он.
Он каждый раз отступал под натиском этих или других лиц, безликой массы, из которой по большей части состояла и его жизнь.
Каждый раз он оказывался на дороге. На чьей-то дороге.
Его толкали, - он изображал на лице недовольную эмоцию, но чаще это было безразличие. Глухое безразличие ко всему что происходит вокруг. 
А вчера весь вечер под его окнами стояла машина скорой помощи. Его разбудил голубой огонек от мигалки. Ворвавшись в комнату он лихорадочно заметался по полу. Он тогда встал, подошел к окну, постоял и вернулся спать. Сегодня под окнами стояла специальная машина, и он с растерянным видом провожал глазами санитаров небрежно тащивших носилки. Носилки раскачивались во все стороны а в них кто-то лежал. Кто-то не слишком большой, но и не худенький, закрытый чем-то светлым. Потом  санитары открыли двери и сгрузили свою ношу в машину. Хлопнули двери и машина умчалась. 
Он еще долго стоял у окна, не думая ни о чем. Просто так.
Шаг...
Это лишь момент, который стоит пережить. Переждать.  И все будет хорошо.