Мой художник

      Шум подходящего поезда заглушали ритмичные удары музыки в наушниках. Я вошла в вагон. Как всегда одна. Как всегда в голове куча пустых мыслей. Народу было много, и я невольно оказалась напротив незнакомого парня, сидящего и рисующего что-то в своем альбоме. Мой взгляд на несколько мгновений задержался на нем и скользнул дальше. Но отвернувшись, я почувствовала на себе его взгляд. Внимательный и прямой, он словно проникал насквозь. Однако он быстро отвернулся и продолжил что-то рисовать. Через некоторое время освободилось место рядом с ним. И я без колебаний села. Он продолжал рисовать, время от времени поглядывая на меня. Я – слушать музыку. И было в этом что-то настоящее, что-то простое, но предельное честное. Какая-то странная идиллия. Странная даже не тем, что мы друг друга не знали, а тем, что до этого у меня внутри была настоящая смута, которая сейчас унялась. Я посмотрела в его сторону. Наши взгляды пересеклись…и он, молча, показал мне рисунок. На этом рисунке был изображен человек, которого я очень любила. Моя мечта…глупая и наивная мечта, которая воплотилась в жизнь совсем не так, как мне хотелось бы. Причем в малейших деталях, вплоть до взгляда объевшегося сметаны кота, самодовольной улыбки и обычно слегка встрепанных волос…и серых как речная вода глаз, которые другие люди видят только ярко-голубыми. По моей щеке покатилась слеза. Мой художник аккуратно вытер ее, легко коснувшись щеки кончиками пальцев.
- А вы его знаете? – тихо спросила я, протягивая ему рисунок обратно…наверное слишком тихо. Но он расслышал. И отрицательно покачал головой.
- Тогда откуда…
- Это у тебя вот здесь, - ответил он, слегка коснувшись кончиками пальцев моего лба, - И вот здесь, - добавил он, легко коснувшись моей груди в области сердца, - Но нужно ли это тебе?
         А правда…нужно ли? – задумалась я, - я не знаю…не знаю…я ничего уже не знаю…
         Мой Художник понимающе улыбнулся мне. И снова начал что-то рисовать в своем альбоме.
         А в моей голове, уже в который раз, пронесся сюжет моей несбывшейся сказки…моей совсем не так, как хотелось бы, но, все же, воплощенной мечты.
         Мы с Моим Художником вышли на одной станции метро…и пошли в разные стороны, даже не оглянувшись друг на друга.  И идя от метро к дому и подставив лицо падающему мягкими хлопьями снегу, я осознала одну простую вещь: в нашем мире нет большего разочарования, чем разочарование от воплощенной мечты. Мечта, как карандашный набросок моего художника, как этот тающий снег, должна оставаться мечтой, даря легкое чувство эйфории и тая в воздухе как дым тонкой и терпкой сигареты…