Дорожное

Я поняла, что я полюбила находиться вне себя. Не в том смысле, что выйти из себя по причине чьей либо могучей злокозненности, или разозлиться на чью-нибудь очередную инфантильную выходку, после чего мощно, в стиле Зевса-Громовержца, сотрясать воздух, топать ногами, устраивать показательные соревнования по метанию различных предметов, и всячески выражать собственную растрепанность чувств и требовать возвращения попранной чести. Нет. Полюбила ощущение остраненности от себя, наблюдения за всем со стороны. Такие моменты происходят со мной в дороге. Поймала себя на этом ощущении вчера, когда в одну картинку   слились мозаичные веселые витражи на станции метро Новослободская, мерно мурлыкающий в наушниках   " Beatles " (о боги, откуда в плеере взялся " Beatles "? Под него прошло мое детство, в связи с чем воспиталась дикая ненависть к творчеству Ливерпульской Четверки параллельно с ненавистью к фугам Баха и сонатам Бетховена, несмотря на фантастические  таланты всех перечисленных). Также в миксер замешались полные слез глаза сидящего напротив мужчины (странно - неужели моя нежеланная коллекция плачущих мужчин начала пополняться независимо от меня? Кто там высоко решил, что мне это нравится? Слава Богу, хоть этот не из-за меня, прогрессируем, товарищи) и совершенно безумная улыбка девочки, которая, как собачка, плелась за явно незнакомым ей мужиком с сединами. Глядя на ее улыбку, отчего-то стало понятно,   с какого типажа Шекспир писал Офелию, чье божественное имя было скомунижжено мною много лет назад в качестве ника для прогулок по всемирной сети. Пора, кстати, с типажом и ником завязывать - помнится, девочка плохо кончила, а оно к тому и идет... Люди, лица, чемоданы (по ним, как выяснилось, тоже можно гадать), все это вмещается в серийную съемку пятисекундным взглядом,и со стороны этакая дешевая рекламно-кинематографическая сцена - моя оболочка, и потоки людей, эмоций, событий, чемоданов в конце концов, то двигающихся на ускоренной перемотке, то замирающих на долю секунды. Херовато, ИрСергевна у вас с режиссурой... А потом - автоматические пробежки по незнакомым переходам незнакомых станций. Хотя с чего бы они незнакомые? Времена, когда самостоятельный тренинг по топографии приравнивался к минимум подвигу, максимум - покорению мира, остались в одной из прошлых жизней. Все одинаковые, интуиция неизменно выведет автопилотом к нужному вагону, ближайшему к переходу, нужному эскалатору или на крайняк-к табличке. Милиционер подозрительно косится на фиолетовый потек на щеке, но косметичку предлагать не торопится, да и по-большому счету ему нет дела до меня. До моих документов- возможно. А у меня билет есть, даже 2, а если в сумке порыться, то пачечка сантиметров на 5 наскребется, будет   чем заняться стражу закона. Да только никак нельзя, я на поезд опоздаю), поэтому подмигиваю ему потекшим глазом и чапаю дальше. Бабушка у выхода на платформы, просит на хлеб. Выгребаю мелочь из обоих карманов, ссыпаю полный кулак железок. Одновременно со мной парень протягивает ей батон. Слишком много слез за один день - может, не стоило начинать его с воды? "Личного тебе счастья, девочка", шепчет она мне, дрожащей рукой пряча деньги в оторванный карман. Эх, бабушка, твои б слова, да сама знаешь...
Иду к поездам, сворачиваю на платформу, и вагона через три понимаю, что не посмотрела номер поезда на табло перед ним. Возвращаюсь, удивленно хлопаю глазами, ибо интуиция и тут не подкачала и из пяти стоящих на платформах поездов, она безошибочно выбрала нужный, 603. Со стороны вижу как на фиолетово-румяном лице появляется кривая усмешка и голос за кадром произносит на манер 17 мгновений: "что ж ты спишь, сука, когда дело людей касается?". А другой голос с сарказмом произносит - "А что, не забылось еще? Больно тебе? Терпи, верить надо, куда ж без доверия то"?. Хочется послать обоих, но сигарета во рту и наличие вокруг посторонне-потусторонних людей останавливают. А и ничего - я сама с собой и про себя поговорю, не обломаюсь. После первого вагона сразу мой шестой - пральна, нечего по перрону в мороз да ветер шататься. Верхняя ступенька в вагон ниже края платформы - а день закончится через 36 минут, и с ним, видимо, все эти странности. Память прокрутила все последние поездки и мозг устроил бунт - а как давно автоматизм стал нормой? Как давно привычка ездить приравнялась к чистке зубов и традиционным скандалам раз в месяц? Привет, любимый сайт ржд, маршрутки, автобусы, неизменное яблоко в наспех собранном рюкзаке (я не ем яблоки, откуда они плодятся перед поездками?), теплая минералка там же, горячий чай в кружевном жд-подстаканнике - кофе на российских железных дорогах дюже уж гадок, да и откуда вам, дамочка, здесь возьмут свежепомолотый, да еще и с соком, как вы любите. Лимона нет?Жаль, дайте тогда рафинаду, с вагончиками. Тоже нет? Самое время вспомнить, что сахар я тоже не ем. Схваченная в любой зоне досягаемости книжка, тамбур, сигарета, "нет, спасибо, я не пью", звонок другу, очередная сказка на ночь. Где та девочка, которая в другой район города без пошаговой интрукции без приключений доехать не могла? Видимо там же, где и девочка, которая верила в то, что если человек говорит что-то, то он действительно так думает и сделает все ну точь в точь как говорит и обещает. Вокзалы, внутренний гибрид хронометра с навигатором, случайные встречи, надоело, думаете? А фиг вам. Живу я вне дома так. И не спасаюсь я бегством вовсе - я просто занимаюсь так спортом...