Ты

 Хотели бы иметь оружие... Пистолет. Холодный металл которого пугает и так манит своим изяществом. Но у вас уже есть пистолет. Он лежит перед вами на кухонном столе, отбрасывая четкую тень на поверхность. Ты смотришь на него и понимаешь как долго тебе хотелось ощутить своими пальцами его тугой курок, погладить его и насладиться тем щелчком, что делает он при отпускании затвора. Теперь ты берешь его в руку. О да! Как долго ты представлял себе его в своей руке и это оказалось во истину приятно. Он заряжен, ты зарядил его. Ты с удовольствием вставлял желтые патроны в обойму. Ты любишь его. Наконец ты приставляешь его ствол к своему виску и медленно спускаешь курок. Ты слышишь шум и чувствуешь адскую боль. Ты слепнешь и тебе кажется что кричишь. И ты думаешь о том, что сучьи учитель в школе не учат детей, правильно выпускать себе пулю в голову! Что из-за них ты ослеп и тебе на столько больно, что скоро потеряешь сознание. И ты уже действительно не чувствуешь нечего... О боже.. Ты не чувствуешь себя! Ты слышишь звук. Пик. Пик. Пик Пик..Пик.Пик. Пик. Пик. Дьявол, да ты в больнице! И по прежнему не можешь контролировать себя.. Ты понимаешь, что ты жив. Но ты одновременно мертв. Ты труп. Ты в коме. Ты ничего не можешь. У тебя паника. Пик.Пик.Пик.Пик.