Белый парк

Небо такое голубое и приветливое,совсем не свойственное для февраля...Оно отражалось в твоих очках и на передней деке твоей желтой глянцевой гитары.мы сидели в парке.Было необычайно тепло,и я могла себе позволить держать руки не в карманах.Ты посмотрела на мои ногти и улыбнулась.Мне стало неловко,будто ты прочла личное письмо,написанное ломанным почерком,которое сейчас лежит в нагрудном кармане моего пиджака...
-Белый.Такой белый-пребелый парк...-вдруг проговорила ты-так свежо,и помнишь...
-Ничего не помню.Не начинай...-оборвала я тебя на полуслове.ты проигнорировала мою ничтожную попытку перебить тебя,продолжила:
-Помнишь,мы когда-то здесь были счастливы.
-Счастливы?Когда?
-Это было в августе.Шел красивый невесомый снег.Он отражал свою нежность в свете вон тех фонарей,помнишь?
-Август?Снег?Это определенно сон,мышка.
  Ты смутилась такому моему ответу.Провела пальцами по струнам.В тот же момент с неба посыпал снег.Ты молча зачехлила гитару.Я вновь и вновь испытывала чувства стыда за эту чертову правду.
-Если это и вправду сон,значит я вообще никогда не была счастлива.Слышешь этот звук.нет это не ветер.Это душа.