Alea jasta est

                Жребий брошен!
                Г.Ю. Цезарь


Мне интересно, неужели человеку рекомендация в этом мире дается заранее? Святой рождается святым, убийца – убийцей. Все мы с младенчества смутно ощущаем свою тропу. Не имея права выбирать. Нечестно. Несправедливо. Неправильно. Но хуже всего приходится тем, кто с рождения является Хорошим. Им Провидение даровало еще и сострадание, способность к самокритике, которые превращаются в отвращение к себе. Противно ощущать себя палачом, источником боли. Мерзко. Гадко. Горько. Но хуже всего становится тогда, когда все эти жертвы милой улыбки, присыпанной обаянием, по-прежнему готовы оторвать за тебя голову,  преданно заглядывают в глаза, надеясь, ожидая чего-то. Ответного огонька?.. Самое ужасное – он и вправду есть. Он сидит на огромных глубинах подсознания, и невозможно, просто нереально его погасить. Потому что некая привязанность все же существует. Поэтому я не хочу, чтобы его кто-либо видел. Но ОНИ видят. Отыскивают, прожигая взглядом душу. Господи, иной раз таких людей убить хочется! Встряхнуть! Закричать! Открыть им глаза! Чтобы не мучились. Чтоб самой не мучиться.
Но они – это ОНИ. Даже если я им, не скрываясь, нож в лоб всажу, они (ОНИ!) не обидятся. Просто мелькнет угасающая искра-мысль, что что-то они сделали не так. Где-то ошиблись, оступились. И значит, так надо. Виноваты-то они а не я! Даже узнай ОНИ мои мысли сейчас, непременно бы согласились. Почти со всем. Страшно! Жутко! Дико! Больно….
К черту боль!!! При всех своих недостатках ты (ТЫ!) останешься «белой и пушистой»! Все хоть раз да скажут о тебе добро – слово. Что белая. Что пушистая. И никто – никто, исключая двоих – троих – не заметит, что у «белого и пушистого» существа имеются и зубы острые, и когти в клубочках шерсти. Да к тому же характер ершистый. Не поверят.
Тупик, незнание ответа принимают за мудрое молчание, некий стратегических ход. Животный ужас, заставляющий лететь на врага – за смелость, жестокость – за остроумие…
О, Небо, я уже практически преклоняюсь перед теми людьми, которые не просто считают меня человеком («со всякими талантами и способностями» - непременно добавляют ОНИ), а видят все мои промахи и недостатки. Видят и понимают. Невероятно, но таких людей из многомиллионной толпы от силы человек пять наберется. А остальные, окружающие меня – ОНИ.
Они… Кто? Кто – они? Преданные друзья? Злейшие враги? Просто случайные знакомые? Теперь все равно. Я помню каждого. Каждого, кто поддался моему дурацкому магнетизму. Каждого, кому я причинила боль.. Лица, голоса, звуки – все это роится в моей голове подобно тому, как роятся пчелы на цветистом поле. Страх, тот самый страх за других никогда больше не покидает моего сердца; грусть никогда не исчезнет из глаз.  Вас ведь притягивают глаза грустного клоуна, не так ли?
Милые, несчастные, добрые, неистовые друзья-враги-попутчики! Сколько вас еще будет? Сколько попадет в плен? Я запомню каждого в лицо, с мельчайшими подробностями. Ваши (ВАШИ) лица никогда не сольются с массой безразличных, размытых лиц прохожих. Они сохранятся во мне. Надолго? Нет. Навсегда.

* * *

Вы, уважаемый Читатель, наверно думаете, что я пишу это, обливаясь горючими слезами? Нет. Зачем, смысл в этом действии? Лучше я снова улыбнусь. Пусть дежурно, пусть по привычке. Распахну балкон, взгляну на горизонт, где только-только стали пробиваться первые лучи. Задержу на них взгляд до тех пор, пока полностью не покажется еще весь солнечный диск. Запомню эту картину. Что ж, пусть некто уже определил мою судьбу. Если лист заранее расчерчен, это не значит, что мы не можем писать поперек линий. Поднявшись, я снова иду по Тропе. Своей Тропе, никому неизвестной, никем неизведанной. Вот он, Путь, ведущий наперекор судьбе. Путь, перечеркивающий мир. Мой Путь. Alea jasta est.