Плоды просвещения

Иронические стихи

                Н. Миронову

За окнами кружится белый снег.
И ветки распушились, словно бусы.
Что делать в образованный наш век -
Опять подготовительные курсы.

Опять за Чацким следовать на бал
И вспоминать сраженья с Бонапартом.
Когда с утра я смену отпахал,
Ну, как тут усидеть за школьной партой?!

Пусть степени и корни подождут,
И мой "спик инглиш" пусть не так уж чёток,
Когда глаза безудержно влекут
К одной из модных девичьих причёсок.

Какие муки целый час смотреть
В упор на обожаемый затылок,
Забыв про серу, водород и медь,
Когда влюблённый глух, и слеп, и пылок!

Но гнёт своё упрямый педагог
И спрашивает самым строгим тоном,
Что я сижу, задумавшись, как йог,
Не в силах объяснить закон Ньютона?!

Ну, что Ньютон, когда огонь в крови,
А я стою в молчании, как рыба,
И жду опять, что мой предмет любви
Поможет мне за тихое "спасибо".

Да что "спасибо", если я готов
Ей жизнь отдать - ведь мы уже не дети.
Но приговор учительский суров,
Что одному мне ничего не светит.

И вот в итоге вынужденных мер
Отныне надо мной берётся шефство:
Я рядом с ней - как юный пионер,
Как человек, вкушающий блаженство!

                1979 г.