зимаааааа...

многа-многа букаф

авторскую графику текста см. - http://yelials.livejournal.com/186139.html#cutid1




...эта тихая мутная сонная ночь.
...эта незаметная жизнь.
...сбивчивая повесть дождя о прошлом.

...о бесконечном прошлом... недостижимом... неотторжимом... ( ) = ( )  Мои псы берут его след, и тот уводит в палую листву - дальше - сквозь блуждающие деревья - и исчезает в тени горизонта, уводя их, взгляды мои, навсегда. Самые чистые, самые светлые взгляды. Моя тоска тычется в пах этой осени - поздно - лишь терпкой прелью пахнет разъябрьское лоно. Пей этот херес, хрусти этим первым ледком, ставь букет палых слов в зеленую тару надежды.


Я соскучился по зиме,
по уютным сугробам детства.
Я соскучился по себе,
от которого спасся бегством.

От которого лишь следы
в белоснежных полях тетрадных
переходят с тропы беды
на тропу мечты и обратно.


Скрежет дворницкой лопаты
и усталый танец снега
с негой ранней, с тенью, с небом,
с небылью, живой когда-то,

и ещё живущей где-то…
как… запечатлеть всё это –
как летели-тлели лета,
листья,вёрсты,вехи… - тщетно!

И из света, и из бреда
лишь один исход – летальный.
И поэтому – ни следа
на заснеженной, печальной...




…и началась зима. Теперь уже всерьёз.
Теперь уже всерьёз задумалась природа
о вечном ни о чём… вне слов. И лишь мороз
по взгляду пробежит и льдом скует, как воду,
и взгляд, и волю, и… и время можно трогать,
и по нему скользить, и думать: «Вот сейчас…
Теперь уже всерьёз. Сейчас…». И вспомнить Бога,
и ни о чём ином не вспомнить в первый раз.




...и за ночь застынет боль. И станет хрупкой, как ...усть, как ...ота, как ...олвье, как первый-первый ледок на черных осенних лужах. И под каблуками толпы с треском вспыхнут цветы, из сердца которых будет сочиться черная кровь. И пока тяжелая мгла не разрешится в муках кровавым желтком светила, пока обреченность ног не сожрет свою пайку маршрута - монотонно-мильонная поступь - вперед -туда - к смыслу с маслом! - пока... пока не... пока не придут слова.. другие... другие... другие... смерти... цветы... расцветут... на зимних ли стеклах памяти... на блеклых обоях любви...



…и утро придёт после ночи белое и большое, и вместе с медленным снегом опустится с неба детство, и всё будет настоящим, взаправдашним и счастливым… если забыть о том, что между ним и тобою – стекло окна толщиною в сорок российских зим…

… и эта жизнь равна взгляду (и оба равны мгновенью), долгой дороге взгляда – там, за окном – отраженье того, что внутри? возвращенье? – метель, деревья, ворОны, зима и зима – вот путь, путь в глубину того, что может быть сном и явью, одновременно и нет, и просто без слов, т.е. очень очень непросто…

… и это уже за пределом… слово – лишь путь за предел – запах тайны – дуновение эха оттуда – откуда мы и приходим – куда, может быть, и вернёмся – и кто знает – одно ли и то же – (мы) «здесь» и (мы) «там» – о, кто знает! – какое мгновенье допустит тебя к своей двери и – может быть – приоткроет и даже войти позволит – о нет, не видеть, не слышать, а – очутиться и Стать… чтобы потом всю жизнь лишь вспоминать и думать и забывать и снова…



Вставало, будто кровью умывалось,
а брызги - сквозь мохнатое окно
просачивались, жгли,и разгоралось
на утра простыне зари пятно.

Застыли, отпечатавшись в морозе,
тончайшие из веток кружева.
И снегири - как яркие слова
средь серой, зяблой воробьиной прозы.

Молчало небо вороном кричащим.
Но жрал молчанье снега спешный хруст.
Во мгле души, ещё свой сон хранящей,
рождалась радость, просыпалась грусть.



Тьма начинает таять до Рождества,
за столько смертей до весны и так незаметно,
как незаметна смерть,пустота,слова - трава естества,
в которой прячется вечность,искать которую - тщетно,
ведь тьма не растает совсем ни после,ни до Рождества.



Я пересаживаю цветы.Уже зима.Они с лета стояли в банках с водой - не было свободных горшков.Сейчас два горшка свободны - цветы,что в них жили погибли.Сдохли голодной смертью.Мне их не жалко.Хоть я и виновник их смерти - я не давал им воды.Просто забыл - забыл!Не именно эти,а все!Сейчас на их место другие я посадил.И об этом
Я забыл об этом.
Мир забыл об этом.
Этого никогда не было.
Я проживу ещё долго-долго,но меня НИКОГДА НЕ БЫЛО.
Я хожу из комнаты в комнату.
Смотрю на цветы.
На смерть.

То,что во мне начинается - только моё.
Оно может умереть,не начавшись.
Оно может умереть,свершившись.
Но оно будет моим,поэтому какая разница,что оно такое и ЕСТЬ ЛИ ОНО.

Падает снег.Раннее утро. Ещё тихо.Я знаю,что это длится так же недолго,как смерть.Я пытаюсь прожить это.Потом из детского сада выведут всех детей,и это будет ужасно - я начну их всех ненавидеть за их безобразный визг,которым наполнится мир,весь до краёв мой мир,ибо весь мир сейчас для меня - эта квартира,двор,,город - куда? куда я ещё могу деться? А куда этот мир может деться от визга детей? А они?

Надо успеть прожить это.Иль не успеть.А потом?

А потом одна ненависть будет сменять другую,перемежаясь -ущим,-ющим,-ащим,-ящим беспамятством,долгим,как безумие,и таким же равнодушным ко всему.Это с ним давно.С миром.Со мной.Это будет всегда,поэтому нет смысла выходить из этого,чтобы опять вернуться.И это одновременно - смерть и спасенье.И неуход - наркотик.Да и уход не выход.

Выход - это когда... когда каждое утро... запереться с женщиной и предаваться любви.Долго и долго.Упоительно.Самозабвенно. Бешено и нежно. А в перерывах пить чай, смотреть в окно на сугробы, скучать и наслаждаться

Скучать и смаковать случайные слова. Скучать и плакать, вспоминая случайное… всё. Глотать случайные слёзы и в случайной злости лобзать случайные… жизни. Хвататься за перо, писать и недописывать. Скучать и скучать. И всё ждать чего-то. Не дожидаться и ждать.



И зимние вечера,зимние вечера - это то ,что ешё осталось,что ещё можно найти и прожить самому самому - припадая к стеклу... к окну дома - пусть чужого - и глядя в глаза своей родине - пусть чужой - глубоко,молчаливо,долго...И можно умереть после этого, но - Боже,как не хочется! И Бог рядом.Он всё понимает. Он грустен и добр. И вы с ним друзья. И с вами то что-то,чего,может,уже и нет вовсе - Любовь?Тоска? И тревожное,пугливое,стыдливое счастье. И лучше не отходить от окна - стать узором на мёртвом стекле...

Но можно ль ещё уйти? О - уйти - по этим белым полям,проваливаясь в стихи,как в сугробы. И не нужно ни дорог,ни тропинок. И пусть белизна будет жуткой - о нетронутость! о глубина! - но твоей. Пусть следы твои будут путаны. Пусть кроме тебя никто ни к чему по ним не придёт, и ты сам заплутаешь в пути - но как хорошо идти...
И пусть о судьбе,о себе,о дерьме думают те,кто хочет.
Пусть никуда не идут,кто не хочет идти по сугробам. Но пусть помолчат обо мне,послав меня мысленно на...взничь.
А мне ведь осталось всего... и ведь не у меня, а мне... Я ведь всего лишь узор на мёртвом стекле окна. Мне страшно. Дыхни на меня, о Время!
И я покачусь слезой. И это уже навсегда.


Отстранись... пусть вечер течёт... пусть декабрь
остаётся пустым, как неудачный кадр
из чужой жизни - твоей - ты и впрямь изыдешь
из вечной мамяти,как первый крик,как идиш,
и Будапешт пуст-ынен, заснежен, чужд,
но ты в нём вырос - ты знаешь,что это чушь,
но как хорошо бродить - бредить,вокруг - декабрь,
внутри - немое кино,и ты в нём играешь. Как бы...



Захлопнулась форточка. Ветер. Декабрь. Конец света. Собаки. Студеная графика страха. Спешащий скрип юного снега. Мороз загоняет внутрь мысль о путях Господних. Неисповедим лишь транспорт родной железнодорожный. И гости, нежданные, как Сын Божий или пингвины. Но выручает водка, которой всегда не хватает, чтоб вовремя отрубиться, и слишком - чтоб выказать смелость открытия, что всё - дерьмо, и сам ты в первую оче... очень поздно светает... очень хочется квасу... Спасу нету...


...и мы бежим за вином. Среди зимы, среди ночи. О, мы бежим за собой (за юностью, за талантом, за смелостью, за победой). А по небу бегут тучи. Они-то зачем бегут? Им можно не торопиться. Им должно являть Движенье, Ход Времени, Эхо Эпох. В них должно долго и долго вникать покоренным взглядом (взором, сердцем, умом, памятью, воображеньем, отчаяньем, злостью, мечтой).


...и пульс становится чаще. Что это? Предчувствие самки? Славы? Весны? Наживы? Или?.. Я должен сам. Потому что предчувствие Бога зреет во мне самом. И я бы его объяснил, но... нужно не пониматъ. Нужно Стать, нужно Быть, а дальше... дальше я буду д(е)литься со всеми, кто этого хочет. Зимою д(е)литься снегом, летом д(е)литься травой, осенью - золотом листъев, весною - вином цветенья. И я никогда не устану. И не поймет монтажник. Да это совсем и не нужно. Пусть будут весна и лето, осень, зима и монтажник.

во сне сне сне снег
во мне и вне вне...

Время – снег. Место – снег и заборы.
Действо – ныне и присно – зима.
Не пеняй на хмельного актёра,
Когда там, за оконным узором,
Сама вечность сходит с ума.

В этой первой выпитой жизни
Высшей истины не найти.
Так ищи средь безумной тризны,
Средь снегов и заборов отчизны…
Пень? иль волк? или… Боже, прости!

О звезда захолустного рая!
Не тебя ли искали глаза,
Всё любя и всё отвергая?
Если долго смотреть не моргая,
То не ты упадёшь, а слеза.

Но – ни горя в душе, ни укора.
Обречённость всё понимать
Тоже обречена. Вот уж скоро…
Время – снег. Место – снег и заборы.
Действо – вечная память – зима.


... и ещё падает снег...
...омни ю о ь пока а ае э!о! снег...
...умай ю о ь пока а ае э!о! снег...

Ты её знал... Ты был прав, что был жадным и искал, и ловил, и искал её и опять её везде,во всём и во всех...
Ты в ней купался, тонул... и успел пригубить.
Она била ключом из тебя,фонтаном, но осталось её - океан, и он уходит в песок...

Ах, снег, снег...
Ты-то при чём тут,снег?..
Зачем тебя-то сюда?..
Зачем искать связи,связи? Они есть во всём. Но они потому ведь и связи, что свя-зы-ва-ют. А как развязать? Разорвать? Разорваться?..

Как освободить то - только моё - что во мне возникает и гибнет?
И любовь...
И обреченность на обреченность...

Прикосновение любящих глаз к холодному воску тоски - вот самое счастливое творчество.


Анна...
Бологое...
Вьюга...
век заволокло любовью
о  война и мир рождений
и смертей одной лишь сути
что слезой в сугробах сгинет
но пред тем изымет душу
из сетей тысячелетий
обнажённую возлюбит
и погубит в диком счастье
только след свистящий стынет
никнет нить соитиненья
с жизнью что ничтожней мысли
о неотторжимой встрече
с вечностью тоскою ставшей
и застывшей в беспроглядье
бога холода и снега
в Бологом где бредит вьюга
любо...гибевью жел...Анной


о этот миг молодой и раскосый...

о повторяй и плачь...

о мои звезды - кувырком над Кувыктой,
над моей лёгкой, моей молодой Олёкмой,
над моей стылой, стадной и стыдной Тындой,
ни той, ни другой, ни третьей не было и не будет.
меня - а-а-а-а-а- не было и никогда не будет,
о мои звезды, лишь вы жили (выжили) зто,
это - ночные смены на жуткой чужой планете,
(о котлованы - для вас нет слов, только - жизни)
здесь, на далекой, холодной и ненаглядной планете,
и - тропинка к реке, к проруби, за водою,
и - аллилуйя (уйя!) скрипящим зубами инстинктам.
и - лей (эй!) слезы, о древняя девственность, смейся,
и - трескучие (кучами), звезды мои, ликуйте,
это - О Забайкалье, Зима и Зима, Оззи Озборн...
это - озноб, забытье, забытье, забытье. забытье...














............























...заснеженный ужас - неужто живой ?.............................
...твой вой ой йййййййййййййййййййййййййййййййййййййййй...







































 

*
 
  это грусть... это гроздь
вороньЯ средь простывших просторов
то ли памяти,то ли зимы бесконечной...

этот груз... эта злость...
этот морок нещаден и дорог -
рок мой,ищущий прок на дне моря вздорасорапорокапозора...
во сне не не не не быстротечном...
не говоря про горе...

"пусть" - впрок высосанную насквозь кость - брось!
хруст - в инстнкта цепкую лапку - по самую шляпку - гвоздь!

Гос...

поди
поди
поди
пади
.
.
.
.
.
...............................................................
_______________________________________________________________


*
это будет стелиться танцуя позёмка по заиндевевшему сну
по седой пустотелой планете лишь ветер зловеще гуляет
чает пред-месть-е нереста смерти на смелом пути в весну
пути памяти к паперти пути нефертити к офелии что наделяет
всех встречных почивших счастьем живым беспощадным
о как струи прозрачны как льды легкоставны а клятвы
пугливыми птицами прочь прочь улетают от жадных
безжалостных жалких надежд... и у смерти глаза стеклянны
а у сна в глазах в жилах в горле в горле уже ужас
и смерть лучше о она милосердней хоть всё это смерть и есть
и нет спасу нет пробужденья нет даже мысли о нём что хуже
хотя хуже уже быть не может чем в этой жути сейчас и здесь

*

В солнце, пронзающем все стослойноснежные жизни
павших бесславно зим (им.) моего тщетного «я»,
как ослепляет лёд лютой любви к отcheese!не,
более скользкого льда и злобе не наваять!...

*
у мороза эрекция,как у юнца,
он учуял самку-весну
и решил умереть,но стоять до конца,
не победой,так смертью блеснув.
;)

*
отгрызи от зимы льдышку солнца,
брось в стакан - жахни мглу злую залпом!
просветлееееэээээЙ... и в стаканное донце
говори сам с собой,как со скайпом,
что лишь смерть может стать высшим кайфом
ценой в пригоршню жизней-червонцев

*

...пей за пейзаж,которым нельзя не упица вусмерть,
...ануть в нём ...инуть... ...ица... и коль ты герой - не трус ведь -
то совсемсовсемснимсольёшься,т.е.умрёшь в пейзаже,
и памяти башня пизанская рухнет на рифму "зажи-
во" замертво и... пусть пустота дух испустит...


*
...я пройду этот путь до конца,даже если он ринется вспять -
   в детство ль впасть,страсти ль в пасть,стать ли пупом земли,
   чтоб в пейзаже забытого сна волглой музыки мхом зарастать,
   влезть в петлю горизонта там, где снега небеса замели...