Летний вечер. 1995

Место действия: где-то посреди пустыни в Неваде.

Вернее - не совсем действия. Если уж скрупулезно прорисовывать нехитрую мизансцену, то гипотетическому стороннему наблюдателю довелось бы узреть нечто среднее между действием и отсутствием такового. Всё идёт своим ходом - и всё находится на своих местах. Хайвэй где-то там, за зарослями чапареля; камни, песок, жесткая трава и уже упомянутые невзрачные кусты - под ногами и вокруг. Звёзды, как им и положено, наверху, в безупречно синей прозрачности неба...
Новолуние. Полное безветрие. Было бы чуть потише - возможно, скупые ночные звуки рассказали бы случайным путникам о том, что творится поблизости и далеко окрест… Но путникам нет до этого дела, поскольку на крыше их стоящей в распадке красной «Альфа-Ромео» свои звуки издаёт boombox. Не очень громко – звучащие мелодии не настаивают на лишних децибеллах. Только что отзвучали последние аккорды “La Luna” бесподобной Флавии Фортунато и хрипловатое сопрано Лореданы Бертэ под шелест вступающей перкуссии начинает выводить своё “Il mare d‘inverno…”

Четверо темноволосых молодых мужчин (шёлковые сорочки, вязаные галстуки ручной работы, костюмы от лучших итальянских дизайнеров, кожаные туфли по 300$ за пару), полукругом расположившиеся у догорающего неподалёку костерка, не произносят ни слова. Вынырнув из суеты раскалённого дня в безмятежную прохладу мрака, они уже никуда не торопятся. Последние сполохи пламени освещают спокойные лица уверенных в себе, достаточно много повидавших в этой жизни людей. Двое попивают martini rosso из бумажных стаканчиков, пара других пришельцев просто слушает музыку, периодически бросая взгляды на мерцание догорающих углей. Они ждут…

Буде тот же гипотетический наблюдатель задался бы вдруг вопросом: а какую страну считают своей родиной сии молчаливые странники, какой, так сказать, державы это посланцы? – риторический ответ, вроде бы, напрашивался сам собой. Особенно, если не знать, чем, собственно, занимаются в окрестностях Вегаса эти непонятные хлопцы...

Они пекут картошку.