Спешу

Не люблю будние дни. Ранний звон будильника, чайник с кипящей водой и эту банку кофе, тоже, не люблю. Всё известно наперед: одеваешься - спешишь, ловишь маршрутку и спешишь втиснуться. Через десятки голов передаешь плату за проезд. Вовремя выкрикиваешь «Остановите!», а потом толкаешься в метро.
Всю дорогу я сплю или раздражаюсь. Неприятный запах чьих-то духов, грязный воротник мужской рубашки, не начищенные ботинки молодого человека с дипломатом в руках. Всё раздражает. Выход. И кто-то обязательно ткнёт тебя локтём под самые рёбра. Спешишь. Впереди идущий не придержал двери, и я едва успеваю «поймать» их. Следуя примеру гражданина, отпускаю двери, и плевать на тех, кто идет сзади. Это не мои проблемы. Спешу. Лотки, ларьки, шум суета. Бренчание. Улавливаю звук гитары. Это она. Знаю её так, будто живём в соседних квартирах.
Каждое утро пожилая женщина с гитарой в руках поет песни. Да, не просто песни, а «фраерские» песни. Какая глупость. Постыдилась бы. Пробегаю мимо. Спешу.
Весь день одно и тоже. Работа, клиенты, руководитель отдела, глава компании. Суета. Едва успеваю в курилку. Пять минут отдыха, пара сплетен и опять в кабинет.
Вечером домой. Снова час-пик. Снова угрюмые лица. В голове планы на завтра. За одну остановку до выхода успеваю придумать что-нибудь к ужину.
Утро. Будильник. Кофе. Маршрутка. Метро. Переход. Женщина с гитарой. Возле неё два молодых паренька, студенты. Подпевают. Бездельники. На миг задерживаю взгляд. Кажется, у этой женщины проблемы со зрением. Вот и сидела бы на свою пенсию. По инвалидности или как там. Интересно, мать твоя такого будущего для тебя хотела? Срам! Спешу.

…Сегодня с работы отпустили раньше. Могу прогуляться по магазинам, проехать в центр города и поглядеть на кого-нибудь. Звонить Нине или нет? Нет. Девичьи посиделки с ней заканчиваются утром, а завтра на работу.
Бреду к метро. Домой. Приготовлю ужин и посмотрю телевизор. А может, доделаю отчет. Вечно времени на всё не хватает. Женщина с гитарой ещё в переходе. Как весело она притопывает ножкой. Улыбаюсь. Настроение у неё куда лучше, чем у меня. Зачем-то останавливаюсь и слушаю. Хорошо поет. В голосе слышны нотки старости, но поет она замечательно. Достаю деньги из кармана и ложу в коробочку.
- Спасибо…
- Вы меня видите? – удивленно интересуюсь я.
- Едва ли. Это не беда. Беда, деточка, когда ты молод, а жить не хочется. Я зрение с возрастом потеряла. Операция дорого стоит, сами знаете.
- А дети? – вырвался неожиданно для меня самой вопрос.
- У меня хорошие дети и не их вина, что операция  им не под силу.
- А они знаю, что Вы здесь?
- Знают. Или нет. Я не прошу…я работаю… Я веселю честной народ. Играю, пою песни, и анекдоты рассказываю. Кто-то говорит «сошла с ума», кто-то искренне улыбается, кто-то полагает, что человеку моего возраста постыдно заниматься попрошайничеством. Мне хотелось бы умереть в тот день, когда я больше не смогу выходить к незнакомым мне людям, петь песни и шутить. Даст Бог, случится это не скоро. Жизнь – радуга, важно суметь разглядеть это…