IV. История о море и закате

А купидоны плясали над их головами, таская за собой венки и фанерные сердечки, выкрашенные краской цвета "хрен-поймёшь-что-за-цвет". Это, возможно, было бы романтично, если бы они не сидели на скамейке рядом с огромным мусорным баком...

Так, постояте, это не так глава! Я их перепутал!

Итак, начнём сначала...

А купидоны плясали... пьяные что ли они были? Раз плясали-то - значит, пьяные. А раз пьяные - не купидоны. Блин, неурядица. И несостыковка. Пьяные купидоны. Фанерные сердца... краска там какая-то... Что за хренотень...

Попробуем по новой.

Наша история должна быть романтичной, потому что так надо.

Итак, закат, солнце, море-окиян раскинулось широко. И кудри её летели по ветру, подсвечиваемые заходящим солнцем... Лучше? В сто раз!

А кудри её, знаете ли... это всё равно что волны. Да-да, волны. Они так же красиво развеваются на ветру и их так же красиво треплет ветер. Хотя, ветер волны не треплет. Но это ладно. Издержки жанра. А он сидел подле неё и всматривался в это море волос...

Он был счастлив и она была счастлива и всё было прелестно. Идиллия. И красота. И сидели бы они так вечно. Но конец истории должне наступить.

И тогда посидели они ещё посидели, а потом встали и пошли по направлению к заходящему солнцу. По песку пляжа приближались они к пенной линии прибоя. Я-то никогда прибой не видел на море, та и вообще, моря не видел, разве только горные озёра. Но это нечот иное. Итак, это была самая прелестная минута в их жизни.

Он думал, что сбылись его мечты, а она - её. И думали бы они так вечно, но пришли они к кромке воды...

И началась тут такая история, что ёлки-палки...

Но это в другой части. "До новых встреч," - завопил Хома Хомяков от линии прибоя...