Немного счастья за два пенса

Я думала о выборе, который ежедневно вставал перед юным Дэвидом Копперфильдом, когда он делал в Лондоне свою первую карьеру, моя бутылки. Завтрак ему обеспечивала домохозяйка, на обед он брал с собой кусок хлеба с мясом, а на ужин у него оставались два пенса. Рядом с заводом располагались трактиры: один получше, где за эти деньги можно было купить кусок хорошего, сделанного по всем правилам пудинга с коринкой, другой - похуже, со скатертями жирнее, а соусами жиже, где за два пенса он получал два же куска тяжёлого неаппетитного пудинга.

И вот каждый вечер мальчик мучился: съесть ему хорошего, но мало, или наесться досыта, но средним сортом.

В какой-то мере мы все стоим перед таким же выбором, не так ли?

Когда-то я собирала черновики не нравившихся мне стихов и жгла каждый листочек по отдельности, держа в руке, пока пальцам не становилось больно, зажигая каждый следующий лист от предыдущего. И знаете о чём единственном я жалею сегодня? Что не сожгла гораздо больше.

Немного счастья за два пенса, совсем немного: несколько раз в жизни сделать то, что не захочется потом уничтожить.